Un grupo de amantes de la poesía pertenecientes a Cangrejo Pistolero Ediciones, involucrados en distintos eventos y con conocimiento de editoriales tanto independientes como grandes grupos.
¿Por qué una librería especializada en poesía?
Conscientes de lo difícil que resulta a veces conseguir un título concreto de poesía. Con las grandes editoriales no suele haber problema, pero la mayoría de los libros de poesía son autoediciones o están publicados por editoriales pequeñas e independientes.
Comadreja Libros nace con el compromiso de buscar los libros que desees leer y hacértelos llegar hasta tu casa con el mínimo de coste posible. Cuentan con más de 1000 libros en stock.
Lucia Romero, historiadora y poeta, será la encargada de llevar la tienda. Para cualquier consulta aquí os dejamos los teléfonos y el nuevo email de la tienda:
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Caminar por los bordes de una acera de mercurio
mientras observas cómo cae la lluvia sobre las hojas
de árboles de plástico recién germinados.
Supongo que los arcos de herradura
Vaticinaban la dura caída
En la desazón de sus grises brazos
Wall Street, Tokio o Madrid
¿Cariño estás en casa?
Nada importa si hablamos de dinero
Ni la herida ni el beso
Tampoco la caricia
La hierba sólo comparte el color
Dime tú amor mío ¿Dónde quedaron
Los sueños de las estrellas? Barridos
Por una bandera de sangre azul
Las radios apenas sintonizan hoy
La frecuencia de Kiss FM
¿Llegaron tarde los gestos de amor?
Los niños duermen junto a una pared
Sus camas rodeadas de cemento
He ahí nuestro legado
La pesadilla del más triste vuelo:
Yacen en las aceras
Los cuerpos de palomas
En procesión, una a una amortajadas
Son las 12 y 40
El cielo se desploma
Dígitos de agua
Que besan el parqué
Resbala el mundo
Mientras tanto, preparas la comida
Y no sabemos cuánto durará
Esta farsa de números, amor
Tranquila que cada vez queda menos
Mañana es día uno
Y probaré suerte en otra ETT
Las sombras van tejiendo en tu regazo
un nido de silencios, voces muertas
que duermen un suspiro sempiterno:
los labios desahuciados de tu nombre.
todo es superficie porque sólo existen trayectorias, porosas de sí; no vemos más que lo que hunden nuestros pies; los alrededores: metáforas de esa soledad. Mirabas mi rostro durante horas en silencio cada noche. Todo es superficie. Hasta el amor carece de raíz: llorabas, llovía, ese agua sólo buscaba el riego que lo prendiera a la tierra, pero la tierra no existe, te digo. El agua se inventó para inocularnos la ficción de los campos de fuerzas, de la compañía, de un hilo de mensajes que vertical nos atraviesa. No así la luz, que se frena en la piel y pone en marcha el ansia del beso. Lo que vi en tus ojos jamás nadie lo vio, que fuimos la vida secreta del agua, y un juego de cuerpos para revalidar esa fuga sin cifra por la cual el ser humano es algo más que un trozo de saliva. Como todas las cosas que importan, nuestra alucinación no tuvo contemporáneos: un cristalizar sin agua, sin hilo argumental. Lo recuerdo. Hubo un día en que por primera vez vi pájaros desde tu ventana, creí que ellos también nos miraban, no lo entendí como el presagio de lo que vendría, sólo existen trayectorias y a ambos lados una luz que al fin se oxida entre dos manos apretadas en la despedida. Fuiste la llama de mi razón alucinada. El álgebra de mi transformación en animal: como ellos, a tu lado morí y no supe que había muerto [bendita seas], me volví inmortal. Divino tu cuerpo por catastrófico, radical, una línea de costa; por fractal.
desconocías el Principio de Mínima Acción por el cual la luz [todo en general] busca el camino más rápido para viajar entre dos puntos. Circunvalamos la ciudad contradiciéndolo cuanto pudimos. Partíamos del fin; en realidad no nos movimos. Pasamos por delante de unas excavaciones [fibra óptica, cableado, comunicaciones Siglo21], e hice una broma acerca de aquella mujer y aquel hombre que encontraron abrazados en la excavación de Pompeya. La escena salía en Viaje a Italia, los descubrieron mientras filmaban. Ingrid Bergman también entonces se había echado a llorar. Partir de un recuerdo equivale a partir del fin, los recuerdos se construyen para el último día aunque nos engañe su gen de pasado. En realidad no nos movimos. Me invitaste a un Lucky [frase entre tus dedos], y en esa cinética apariencia encontramos el exceso, la belleza para alcanzar lo que al llegar al fin nos convirtió en algo más que una frase para el fin, algo más que una ecografía de riñón, que un isótopo, un punto de luz que no desapareció porque nunca partió. El camino infinito de verdad más corto.
¿Vas a enseñarme a vivir?
Te dejaré tocar mi colección de cáscaras
compartiré contigo las uñas que guardo en los bolsillos.
Las semillas que nos dieron
son pastillas para dormir
y del ombligo dormidos
nos crecen frutales.
Te daré de comer.
Ven.
La tierra prometida es cosa de otros.
Para nosotros la arena:
un paisaje que cambia con el viento.
DOLORES
Tumba tu corazón sobre mi césped
Ven a la barbacoa el sábado
Trae la sonrisa reprimida
Que das a los camareros.
Propongo una dirección artística impecable
(aquí sí, te sugiero, primero me consultes
sobre el pantone de tu bikini).
Seis de la tarde.
Blanco y rosa.
Cuando se vayan los invitados
Canjéame la atención con genuino afecto
Enrojece. Da hacia atrás medio paso.
Explícito y secreto, by the pool,
Y luego ven hacia mí,
Emociones reducidas
Al mínimo común denominador
Con tus hombros florecientes
Refugiados y seguros bajo el dinero.
Las gafas en forma de corazón
Cándidas y ardientes
Nos devuelven desde el bordillo
Una sonrisa cambiante y frágil
Enfriándose sobre el pavimento aún tibio,
Para siempre extraviadas.
ROSTRO
La Poncia:
- ¡Tanto te gusta ese hombre!
Adela:
-¡Tanto! Mirando sus ojos me parece
que bebo su sangre lentamente.
Federico García Lorca
Qué fuerza amarga
ejerce sobre ti
su rostro.
Matarías por conservarlo
tuyo
el resto de la tarde.
Harías cualquier locura
por acariciarlo
sin sentir
emoción
o duda.
Qué canción extraña
te arrastra hacia el olvido.
PENTAGRAMA
secciona mi garganta
y transcribe el sonido
del aliento silbando
a través de la herida.
La música es materia:
el canto del arpón
atravesando el pecho de la sirena;
la partitura ciega
de las arañas
tejiendo nuestros labios,
el uno contra el otro,
como en un beso
donde no hubiera más salida
que respirar a dentelladas.
(de La flor de la tortura, 2008)
- En la vida hay hechos negativos, positivos y comunes.
- Un hecho concreto posibilita una respuesta concreta.
- Ante un hecho concreto respondemos de una manera u otra.
- Dependiendo del hecho, la respuesta tendrá un cariz distinto.
- Al golpearnos con un martillo en una rodilla, realizamos un acto reflejo, la suma de estos dos hechos (golpe y acto) produce un nuevo hecho, una consecuencia.
- Cuando esa consecuencia es negativa sufrimos.
- El sufrimiento es la respuesta a un hecho concreto, negativo y/o común.
- Tras este sufrimiento puede aparecer un trauma.
- Trauma es no superar el sufrimiento.
- El sufrimiento es común a todo ser humano.
- Sufrir conlleva sentir.
- Sentir conlleva padecer.
- Padecer un hecho concreto supone una carga.
- Sufrir un hecho concreto supone padecer.
- Partimos de la base de que para que el trauma exista, este hecho concreto ha de ser negativo o común.
- La negatividad implica negación o pesimismo, puede derivarse hacia el dolor.
- El dolor es padecer un hecho negativo o común.
- Un hecho común será aquel acto que no implique una respuesta negativa ni positiva.
- El trauma puede deberse a un hecho negativo o común.
- Una respuesta negativa o común puede crear un trauma.
- Hay respuestas comunes, positivas y negativas.
- Lo único cierto es que un hecho concreto posibilita una respuesta concreta.
Como de costumbre a las 12:00 h. en la plaza del Museo. Puntual a la cita. Comenzamos. Manual de cordura esta mañana. Auschwitz por la noche. Un buen cómic. ¿Sabes qué? Tengo la pupila encallecida, por desgracia. El lacrimal seco. No pasan, de saltarse, un par de lágrimas a lo sumo. Eso es malo. Puede que sea demasiado solitario. Quizás excesivamente individualista. No, creo que no soy, de momento, lo suficientemente desconfiado. Confío en mi intuición y creo en mi trabajo. Escribir un poema es un acto de honestidad ¿Mañana? Mañana, de llegar ese día, intentaría ver a todas las personas que me importan. Sacaría al perro. Fumaría mucho e intentaría asegurar la publicación de mi último libro. Oye, de verdad ¿Estás seguro de que no nos miran? No, no es inseguridad. Es que… Me produce extrañeza todo esto. ¿Me estás grabando? Mira, has de saber que yo no estoy aquí por placer, imagino que eso te quedará claro. ¿No? ¿Entrar al museo? Bueno. La última vez que estuve por aquí estaba en la universidad. Aquel cervatillo siempre me llamó la atención. Vale, ya sé que no se puede tocar. No me importaría acabar en uno de esos sarcófagos. Aquellos sí que eran enterramientos en toda regla. Hoy nos llevaríamos a la tumba el portátil, el móvil y el iPod. No sé hasta qué punto hemos evolucionado ¿Y tú? ¿no te cansas de escuchar los problemas de la gente? Entiendo, es tu trabajo. El mío consiste en reflejar en un papel estados de ánimo. Dar mi visión sobre lo que me rodea. Sí, bueno, también en mostrar mis interioridades. Aunque cuesta, no es fácil. ¿Si la poesía sustituirá a los libros de autoayuda? Ojalá, no forraríamos. Bonitos pechos los de aquella Diosa ¿En qué pensarían estos romanos? Menudas juergas se corrían, sí. Por cierto, ¿conoces a la chica de recepción? Te he visto hablando con ella antes. La verdad, está muy, pero que muy bien. Alguna vez hemos coincidido en bares de culturetas. Tú sabes, las noches en esta ciudad no tienen desperdicio. Mira, fíjate en aquella escultura. Observa cómo abre las piernas bajo la atenta mirada de esos turistas. Parece querer calentar su marmóreo sexo, como mi vecina del quinto. Vaya, qué tarde es. He de irme ya. Mañana he de entregar el borrador definitivo a mi editor. La verdad, francamente, de la poesía no se puede vivir. Ya lo sabes. Y no, no creo que vea el partido de la champions league esta noche. No sé quien ganará la liga. Ni idea. Sólo puedo decirte que no me interesa el fútbol.
Bastante tengo ya con ingeniármelas para saber cuándo, cómo y dónde comeré la semana que viene. Por cierto, realmente, ¿estás seguro de que no nos miran? En el telediario dicen que nos tienen vigilados por todas partes. Entre los rusos y los americanos no nos dejan vivir. Tienes razón, y los japoneses. Ellos son los culpables de todo eso del cambio climático. Mandar tanto trasto al espacio no debe ser bueno. ¿No opinas lo mismo? No soporto estar vigilado por cámaras. Ni aquí ni por la calle mientras paseas. No sé dónde vamos a llegar con todo esto. A veces me hubiese gustado morir a los trece años. Sí, como Sharaija. Al final sólo las piedras acaban en los museos. Nosotros pasamos. Las piedras quedan. Por cierto: ¿Dónde está el baño en este lugar? Gracias por la indicación. (Menuda mañana llevo). Bueno, de nuevo, muchas gracias por la invitación. La próxima visita la pago yo. Mañana continuamos. De acuerdo, a la misma hora. Si me retraso te aviso. Sí, te firmaré ese libro. No te preocupes. Adiós.
Probablemente, el encanto resida
en lo fatídico del movimiento,
esa inercia que nos tambalea
hasta que encontramos el equilibrio.
Lograr controlar ese dulce contoneo
es lo que te diferencia de las demás.
Pisamos sobre antiguas pisadas,
tocamos los árboles que plantaron
nuestros antepasados.
No nos importa, sólo el hoy.
Las antenas transfiguran el paisaje,
nuestros ojos creen que el cielo es azul,
realmente lo creen.
Culpable: el sol.
Una pareja conversa en una terraza,
al mismo tiempo, millones de usuarios
abren sus ventanas en la red.
Decir amor es tan sencillo
como frugal es sentirlo.
Las ruedas de los coches
acarician el alquitrán.
Nuestras manos golpean teclas
a ritmo de latido.
Frío el corazón,
sólo nos quedan las caricias,
tan antiguas como las manos
de los hombres que plantaron
el primer árbol.
Dichosos aquellos
que dieron el primer beso.
Ilustración: Nacho Montoto
Y pídele a Dios que nos pille confesados. Tu hija no duerme por las noches. Tiene miedo. Los ángeles no custodian su cama. Cuatro gatos negros protegen su sueño. La sábana. Siempre la sábana. El temor a que tiren de ella. Nuestra estirpe alimentaba a sus hijos con leche condensada. Luego, extrañamente, todos morían cerca del mar. O al menos eso cuentan nuestros mayores. El miedo es un vacío en el estómago. Creer que tienes una enfermedad es una enfermedad. La última vez que pronuncié tu nombre lo hice entre lágrimas. Lucía un sol espléndido. Hacía frío en la calle. El cielo era azul. Y las hojas cubrían las losas del parque. De nada sirvieron los abrazos. Tampoco los gestos de cariño. Todas las noches el mismo sueño. El mismo sueño. Y en ese sueño ya no estabas. Ya no estabas.
Imagen: Tim Burton
Uno, dos y tres,
La pistola, la bala y la herida.
El temblor, el desvanecimiento y el túnel.
Uno, dos y tres.
Por las noches frecuento algún suburbio,
siempre el mismo suburbio: pesadilla.
los cuerpos sudan más de lo normal
provocando la deshidratación
pogresiva de todos nuestros sueños.
de todos los veranos, siempre el mismo.
Hoy el sol luce enérgico,
las nubes parecen estar pegadas
a una cartulina.
Mientras la tristeza
es una hilera de silencio
del que brotan vacíos,
el surco permanece en la tierra:
la herida.
La última lágrima de Pavese
comparte con las de Pizarnik y Plath
el dulce sabor de quien elige a la muerte
como compañera de cama
la noche antes de partir:
toda una declaración de amor.
