MI MEMORIA ES UN TOBOGÁN / ESPACIOS INSOSTENIBLES

Gracias a todos vosotros, muchas gracias por estar siempre ahí.

MI MEMORIA ES UN TOBOGÁN / ESPACIOS INSOSTENIBLES

Agujas de pino^ y Cangrejo pistolero ediciones tienen el placer de invitarles a la presentación del primer libro del autor:


Nacho Montoto

Mi memoria es un tobogán/Espacios inostenibles

Dicho acto contará con la presencia del autor y será presentado por Eduardo Chivite, Antonio Gª Villarán y Nuria Mezquita.

Día: 12 de Diciembre de 2008.

Lugar: Salón de actos de VIMCORSA. C/Ángel de Saavedra nº9. Córdoba

Cangrejo Pistolero ediciones, presenta: Mi memoria es un tobogán/Espacios insostenibles

MI MEMORIA ES UN TOBOGÁN / ESPACIOS INSOSTENIBLES, de Nacho Montoto. LIBRO REVERSIBLE.

ILUSTRACIONES: Ana Arcas Espejo y Miguel Gómez Losada.

P.V.P: 12 €

Disponible a la venta: A partir del 12 de diciembre.

Despedida

Su cuerpo inerte,
las flores del invierno,
un beso frío.

Casi un epitafio

Lo encontraron casi muerto, al borde de la calcinación,
a punto de meterlo dentro de una bolsa de plástico.

Ladrido mudo en la medianoche.

Cuentan que, de sus amigos,
sólo sobrevivió un cangrejo al que,
pasado el verano,
acogió en la pecera del salón de su casa.

Cual ave Fénix,
como estaba escrito,
renació de sus cenizas,
pues no se trataba de un perro cualquiera,
sino del lorquiano perro andaluz.
Fotografía: Jesús Vega

Edgar Allan Poe

el cuervo

Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”

Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir granzando: “Nunca más.”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

Un poema de Antonio Gª Villarán

CONFESIONES

Confieso que he vivido,

aunque no lo suficiente,

que las religiones me dan pena

y la muerte me da risa.

Confieso que me llevaron

más de una vez en taxi al piso

y al día siguiente

no me acordaba de nada.

Confieso haber tocado las tetas

de Madmoiselle Espina

en la boca de una esquina

con siete puertas.

Confieso haber comprado

mil cosas inútiles

a precios inútiles

y haberme sentido importante

por tener un objeto bello,

que me gusta tragarme sólo mis miserias

y acabar de vez en cuando

a la 6 de la mañana

llamando hermano

a algún desconocido.

Confieso que lloro, claro, como todos,

aunque aprendí a hacerlo para adentro

y no molestar así a los vecinos.

No es ningún secreto

que escondo perlas de sal

en cuevas donde nadie

podrá nunca admirarlas,

que tengo la edad perfecta

para pasar de largo

por mi segunda adolescencia.

Confieso que después de jugar limpio

contra el sistema

el sistema me pateó las costillas,

y sus hombres de paja

se rieron en mi cara

y ni los abogados pudieron parar

su tromba de pedradas,

también confieso

que os la tengo

guardada.

NACHO MONTOTO BY OSCAR ACEDO LOPEZ

Es una persona que tiene una cara que recién afeitado parece un croissant relleno de chocolate,(pero ese que esta súper cargado).

Mi abuelo que en paz descanse tenia mejor forma física que él, de aquí a Lima.

Creo que este tipo de personas, son los que en los deportes se les llama como “poco dotados”, porque tienen un cuerpejitillo que no vale ni para ping-pong.

El susodicho en cuestión no es capaz ni de ir corriendo al obrero sin que se atragante y sin que tenga que pedir un vaso de agua a los vecinos respectivos del 2º y 1º.

Según sus amigas, el culo se lo dejó un día en el suelo mientras le hacia una foto a una marmota, y el pobrecito se tiene que rellenar su parte trasera de calcetines de los veinte pavos, para que se le vea algo la forma.

Me comentan personas allegadas a él, que de pequeño era incluso más feo que ahora.(sinceramente lo dudo), pero son afirmaciones muy importantes y me lo tendré que creer a ciegas.

Como aspecto físico os podéis hacer una ligera idea, pero es más cruel la realidad, verlo a 2 metros da francamente mucho miedo.

Un consejo de amigo, si lo veis por la calle en una vespa negra casi derruida….
¡NO LE DEIS CONVERSACIÓN! OS PUEDE COMER EL TARRO EN UN SEGUNDO, Y ESE ES EL PRINCIPIO DEL FIN……..

Así acabe yo

Un poema de Jesús Vega

Matriz (Fragmento)

Adoro la herrumbrosa raíz de los días pasados, la tierna infancia de mi recuerdo que yace junto a los arriates.

Duele la ausencia inerte de unos ojos que se quedaron encerrados en el interior de un suave capullo, a la espera de la eclosión de los días.

Bajan por mi rostro ríos secos que en otras primaveras, en otro tiempo, desbordaban un caudal de agua tibia sobre mis jóvenes mejillas.

Un poema de Nuria Mezquita

- Voy a dar un paseo.

Dijo.

Llenó la bañera
y estuvo caminando
toda la tatde.

Nuria Mezquita

Orange's Tree

Debajo de mi casa hay un naranjo,
un endeble naranjo, muy ridículo.

Si bien he de decir que sus naranjas
son las más grandes de toda la calle,
de buena tinta sé que, como mucho,
sólo servirán para mermelada,
para hacer una dulce mermelada.

Aquel naranjo fue plantado allí
el día de la muerte de mi madre,
las primeras naranjas que crecieron
eran tan amargas como la hiel,
hasta llegar al punto que sus gajos
reventaban la cáscara: su vaina,
no soportaban aquella aflicción.

Aquel triste naranjo -lo sabía-
estaba condenado a dar un fruto
que sólo serviría para hacer
poco más que una dulce mermelada,
a pesar de su amargura.

In my life

El vino descansa junto a los óleos
mezclándose el aceite y el alcohol,
creando un nuevo aroma.

Buscando poesía en cada trazo,
sumidos en la búsqueda incierta
de nuestro otro yo, sí, nuestra antípoda.

Entre estrellas de alcohol
y melodías sepias
nos sorprendió, de nuevo, la mañana.

Hay lugares que se recuerdan toda una vida.

Recital Chilangoandaluz

Hoy Jueves día 23 de Octubre a las 22:00 h Lugar: El Bestiario, C/Alfaros nº33. Córdoba Programa Chilango Andaluz Sede itinerante Córdoba 1. Apertura con el video de Jaime Sabines ( “Los Amorosos”) 2. Presentación del Chilango Andaluz ( Por Appu Vergara) 3. Presentación de la primera parte de los poetas y cantautores: a) Eduardo Chivite b) Francisco Onieva c) Javier Villaseñor d) Nacho Montoto e) Sara y Jara con “La llorona” 4. Presentación de la segunda parte de poetas y cantautores: a) Rafael Antúnez b) Rafael Espejo c) María González d) Luis Sandoval (3 canciones) 5. Presentación de Alberto Guerrero (3 canciones) 6. Clausura y Agradecimientos. Notas importantes: Permanentemente se estarán pasando las proyecciones de los artistas visuales: Miguel Gómez Losada Manuel Garcés Blancart Miguel A. Moreno Nona León Ana Arcas Escenografía: Lydia Torres Juan José Reinoso

Nace Comadreja Libros

Un grupo de amantes de la poesía pertenecientes a Cangrejo Pistolero Ediciones, involucrados en distintos eventos y con conocimiento de editoriales tanto independientes como grandes grupos.

¿Por qué una librería especializada en poesía?

Conscientes de lo difícil que resulta a veces conseguir un título concreto de poesía. Con las grandes editoriales no suele haber problema, pero la mayoría de los libros de poesía son autoediciones o están publicados por editoriales pequeñas e independientes.

Comadreja Libros nace con el compromiso de buscar los libros que desees leer y hacértelos llegar hasta tu casa con el mínimo de coste posible. Cuentan con más de 1000 libros en stock.

Lucia Romero, historiadora y poeta, será la encargada de llevar la tienda. Para cualquier consulta aquí os dejamos los teléfonos y el nuevo email de la tienda:

954 53 59 23 - 658 389 726

comadrejalibros@yahoo.es

http://libropoesia.blogspot.com/

www.libropoesia.com

Más información aquí

No será utopía

Caminar por los bordes de una acera de mercurio

mientras observas cómo cae la lluvia sobre las hojas

de árboles de plástico recién germinados.

Flor de la inocencia

Entre las vainas secas del jardín
germinarán flores de la inocencia,
vuestros brazos sus tallos.

Ilustración: Gómez Losada

Crisis

Supongo que los arcos de herradura

Vaticinaban la dura caída

En la desazón de sus grises brazos

Wall Street, Tokio o Madrid

¿Cariño estás en casa?

Nada importa si hablamos de dinero

Ni la herida ni el beso

Tampoco la caricia

La hierba sólo comparte el color

Dime tú amor mío ¿Dónde quedaron

Los sueños de las estrellas? Barridos

Por una bandera de sangre azul

Las radios apenas sintonizan hoy

La frecuencia de Kiss FM

¿Llegaron tarde los gestos de amor?

Los niños duermen junto a una pared

Sus camas rodeadas de cemento

He ahí nuestro legado

La pesadilla del más triste vuelo:

Yacen en las aceras

Los cuerpos de palomas

En procesión, una a una amortajadas

Son las 12 y 40

El cielo se desploma

Dígitos de agua

Que besan el parqué

Resbala el mundo

Mientras tanto, preparas la comida

Y no sabemos cuánto durará

Esta farsa de números, amor

Tranquila que cada vez queda menos

Mañana es día uno

Y probaré suerte en otra ETT

Inundación

Un poema de Ana Muñoz Gómez

PUT THE BLAME ON MAME (Los hombres se acuestan con Gilda, pero se levantan conmigo)

Ariadna, no me obligues
a matar el misterio. Si lo hago
y regreso a tu lado, victorioso,
¿qué quedará de ti?
¿qué quedará de mí?,

Lorenzo Oliván, de Teseo en el laberinto

I.

Fume usted
como si fuera
cada vez la primera.

Permanezca así
su fatal atractivo
envuelto en humo.

Haga de las sogas
que éste esboza
los lazos y el misterio

que me aten
por siempre
a Gilda.

II.

Me pides
que continúe
con el cigarro
entre los dedos.

Que no lo retire
de mis labios
hasta haber manchado
de sangre su filtro.

Todo secreto
evidencia un crimen,
por eso nada diré
mientras fume.

Si ése es tu deseo
dejaré que en el silencio
que desde mí respiras
busques el humo,
encuentres
la muerte.

Lluvia

Un hombre que no llora no es un hombre.

Óleo: Gómez Losada

URBANISMO

Tras tu espalda brotan ángulos muertos:
aglomeración de gélidos arcos
en mitad del desierto de los dioses.

Allí, contemplas todas las mentiras
que encierran en sus plegarias estériles
los que se agarran a este clavo ardiendo.

Entre los naranjos, crecen como uñas
tus delgados y fríos dedos
que arañan a todo aquel que se atreva
a profanar tu boca con sus labios.

Es más fácil poder tocar el cielo
que acariciar -hoy- tu cuerpo prohibido.

El tobogán de mi memoria

Cada vez que vuelvo a ti
noto que mis cimientos se tambalean.

Veinte años atrás
y respiro el aire del tobogán;
el olor de su hoja de latón,
los bancos de piedra,
el laberinto de hierro forjado,
los arriates de magulladuras,
piedras de canto rodado
y castillos de arena.

Hoy nada queda,
corro a buscarte hacia el banco
tu aroma permanece intacto,
a pesar de las dos décadas,
sigo jugando con la brisa.

Asoman los camaleones
con sus trajes de temporada,
corro hacia la fuente
su chorro de agua -hoy- es distinto.

Sé que tarde o temprano
volveré a la plazoleta
en un día de lluvia.

Para entonces,
mi memoria será un tobogán.

(En Cádiz desde Córdoba)

Mariscando

Antología de las noches del cangrejo

Este jueves 2 de Octubre, a partir de las 22:00h en el Perro andaluz se presentará la antología de las noches del cangrejo. Por allí andaremos.

Ventisca

Las sombras van tejiendo en tu regazo

un nido de silencios, voces muertas

que duermen un suspiro sempiterno:

los labios desahuciados de tu nombre.

Lluvia de otoño

Nacho Montoto 2008

Luna de otoño

Nacho Montoto 2008

Entreactos

Entre Actos es una iniciativa teatral nacida desde el ámbito cultural de Córdoba,
donde cabe destacar la interacción entre directores, escritores, escenógrafos
y actores de nuestra ciudad, y que comprende un equipo de unos treinta artistas.
Se trata de un proyecto que pretende potenciar la escritura dramática y el género del “microteatro”, fenómeno teatral que rara vez tiene ocasión de verse representado, oportunidad que los cordobeses (como si se tratase de un viejo “Paso” de Lope de Rueda) tendrán estos días a pie de calle y en diferentes espacios urbanos.

Viernes 19 septiembre
19:30 “amor-muerte” en Torre de la Mal Muerta.
20:00 “morbo (sexo)-diversión” en Puerta del Rincón.
20:30 “sátira político-social (caña)” en Plaza de Capuchinos.
Sábado 20 septiembre
19:30 “morbo (sexo)-diversión” en Plaza de San Nicolás.
20:00 “amor-muerte” en Plaza de las Tendillas.
20:30 “sátira político-social (caña)” en Plaza de la Compañía.
Producción: LA CAJA DEL AGUA, Fuente de Recursos Culturales.
Dirección Artística: Eduardo Chivite.

TEMÁTICA: “AMOR Y MUERTE”

CARLOS ALONSO CALLERO. DIRECCIÓN.
ÁNGELA LÓPEZ. ESCENOGRAFÍA.
MANUEL ÁNGEL JIMÉNEZ. ESCRITOR. OBRA: SIN LUZ.
ANTONIO ROJANO. ESCRITOR. OBRA: DESPEDIDA SIN TITULO.
JOSÉ DANIEL GARCÍA. ESCRITOR. OBRA: DIALÉCTICA DEL AMOR.
ROSARIO VILLAJOS. ESCRITORA. OBRA: DIGA.
JUAN ANTONIO BERNIER. ESCRITOR. OBRA: ELLA, EL AMANTE, EL ANOTADOR.
CARMEN LÓPEZ. BAILARINA.
FRANCISCO DE PAULA RAMÍREZ LUNA. ACTOR.
MARIBEL PEÑALVER CABEZA. ACTRIZ.


TEMÁTICA: “MORBO (SEXO) Y DIVERSIÓN”

ESTRELLA BAENA HIDALGO. DIRECCIÓN.
LYDIA TORRES. ESCENOGRAFÍA.
GABRIEL NÚÑEZ HERVÁS. ESCRITOR. OBRA: ¿QUIERES MÁS? (BZZZZZZ).
CRISTINA GARCÍA MORALES. ESCRITORA. OBRA: EL AMOR MUEVE EL MUNDO.
PABLO GARCÍA CASADO. ESCRITOR. OBRA: FUENGIROLA.
RAFAEL ANTÚNEZ. ESCRITOR. OBRA: MUCHO SEXO.
EDUARDO CHIVITE TORTOSA. ESCRITOR. OBRA: ESTO NO ES UN CUENTO ERÓTICO.
PACO G. MELERO. ACTOR.
DÉSIRÉE MANZANO FERNÁNDEZ. ACTRIZ.


TEMÁTICA: “SÁTIRA POLÍTICO-SOCIAL”

CARLOS MARÍA BLANCO. DIRECCIÓN.
JUAN JOSÉ REINOSO. ESCENOGRAFÍA.
SALVADOR GUTIÉRREZ SOLÍS. ESCRITOR. OBRA: AMOR EN VERDE.
NACHO MONTOTO. ESCRITOR. OBRA: FOTOMATÓN.
JAVIER FERNÁNDEZ. ESCRITOR. OBRA: LA MUERTA.
RAFAEL ESPEJO. ESCRITOR. OBRA: EL INSOMNIO DE LOS JUSTOS.
ALFONSO ZURRO. ESCRITOR. OBRA: EL SECUESTRO.
LÚA SANTOS. ACTRIZ.
DANIEL SERGIO PARDO. ACTOR.
ANA SICILIA. ACTRIZ COLABORADORA.

Dos poemas de Agustín Fernández Mallo

todo es superficie porque sólo existen trayectorias, porosas de sí; no vemos más que lo que hunden nuestros pies; los alrededores: metáforas de esa soledad. Mirabas mi rostro durante horas en silencio cada noche. Todo es superficie. Hasta el amor carece de raíz: llorabas, llovía, ese agua sólo buscaba el riego que lo prendiera a la tierra, pero la tierra no existe, te digo. El agua se inventó para inocularnos la ficción de los campos de fuerzas, de la compañía, de un hilo de mensajes que vertical nos atraviesa. No así la luz, que se frena en la piel y pone en marcha el ansia del beso. Lo que vi en tus ojos jamás nadie lo vio, que fuimos la vida secreta del agua, y un juego de cuerpos para revalidar esa fuga sin cifra por la cual el ser humano es algo más que un trozo de saliva. Como todas las cosas que importan, nuestra alucinación no tuvo contemporáneos: un cristalizar sin agua, sin hilo argumental. Lo recuerdo. Hubo un día en que por primera vez vi pájaros desde tu ventana, creí que ellos también nos miraban, no lo entendí como el presagio de lo que vendría, sólo existen trayectorias y a ambos lados una luz que al fin se oxida entre dos manos apretadas en la despedida. Fuiste la llama de mi razón alucinada. El álgebra de mi transformación en animal: como ellos, a tu lado morí y no supe que había muerto [bendita seas], me volví inmortal. Divino tu cuerpo por catastrófico, radical, una línea de costa; por fractal.

desconocías el Principio de Mínima Acción por el cual la luz [todo en general] busca el camino más rápido para viajar entre dos puntos. Circunvalamos la ciudad contradiciéndolo cuanto pudimos. Partíamos del fin; en realidad no nos movimos. Pasamos por delante de unas excavaciones [fibra óptica, cableado, comunicaciones Siglo21], e hice una broma acerca de aquella mujer y aquel hombre que encontraron abrazados en la excavación de Pompeya. La escena salía en Viaje a Italia, los descubrieron mientras filmaban. Ingrid Bergman también entonces se había echado a llorar. Partir de un recuerdo equivale a partir del fin, los recuerdos se construyen para el último día aunque nos engañe su gen de pasado. En realidad no nos movimos. Me invitaste a un Lucky [frase entre tus dedos], y en esa cinética apariencia encontramos el exceso, la belleza para alcanzar lo que al llegar al fin nos convirtió en algo más que una frase para el fin, algo más que una ecografía de riñón, que un isótopo, un punto de luz que no desapareció porque nunca partió. El camino infinito de verdad más corto.

(de Carne de Píxel, Premio Ciudad de Burgos 2007, editorial DVD. Agustín Fernández Mallo )

Un poema de Miriam Reyes

¿Vas a enseñarme a vivir?

Te dejaré tocar mi colección de cáscaras

compartiré contigo las uñas que guardo en los bolsillos.

Las semillas que nos dieron

son pastillas para dormir

y del ombligo dormidos

nos crecen frutales.

Te daré de comer.

Ven.

La tierra prometida es cosa de otros.

Para nosotros la arena:

un paisaje que cambia con el viento.

(de Desalojos, Hiperión 2008)

Un microrrelato de Matías Candeira

ÉL

Fue un incordio que se presentara en mitad de la cena, aún respirando pesadamente, dejando esos regueros de tierra por todo el salón. En fin, manchándolo todo. Por lo visto le habíamos enterrado mal. Venía a quejarse. Antes de golpearle en la cabeza (y, por supuesto, atarle bien en esta ocasión) dejamos que se sentara con nosotros y tomara un plato de sopa. La verdad, nos pareció que se lo había ganado.

Un poema de Mercedes Díaz Villarías

DOLORES

Tumba tu corazón sobre mi césped

Ven a la barbacoa el sábado

Trae la sonrisa reprimida

Que das a los camareros.

Propongo una dirección artística impecable

(aquí sí, te sugiero, primero me consultes

sobre el pantone de tu bikini).

Seis de la tarde.

Blanco y rosa.

Cuando se vayan los invitados

Canjéame la atención con genuino afecto

Enrojece. Da hacia atrás medio paso.

Explícito y secreto, by the pool,

Y luego ven hacia mí,

Emociones reducidas

Al mínimo común denominador

Con tus hombros florecientes

Refugiados y seguros bajo el dinero.

Las gafas en forma de corazón

Cándidas y ardientes

Nos devuelven desde el bordillo

Una sonrisa cambiante y frágil

Enfriándose sobre el pavimento aún tibio,

Para siempre extraviadas.

Fotografía: Mercedes Díaz Villarías

Un poema de Luna Miguel

ROSTRO

La Poncia:
- ¡Tanto te gusta ese hombre!
Adela:
-¡Tanto! Mirando sus ojos me parece

que bebo su sangre lentamente.

Federico García Lorca

Qué fuerza amarga

ejerce sobre ti

su rostro.

Matarías por conservarlo

tuyo

el resto de la tarde.

Harías cualquier locura

por acariciarlo

sin sentir

emoción

o duda.

Qué canción extraña

te arrastra hacia el olvido.

Sweethome de Fernando M.Romero

Fachada de VIMCORSA (El jardín de la casa)

Autor: Fernando M.Romero

Graves

II

Vives en un agujero
en un simple agujero
en este agujero
en el agujero
Al final no hay nada
sólo un agujero

Graves

I

La tierra protege tu boca
resguarda tu cuerpo con sus raíces.

Un poema de Raúl Quinto

PENTAGRAMA

Con una cuerda de violín

secciona mi garganta

y transcribe el sonido

del aliento silbando

a través de la herida.

La música es materia:

el canto del arpón

atravesando el pecho de la sirena;

la partitura ciega

de las arañas

tejiendo nuestros labios,

el uno contra el otro,

como en un beso

donde no hubiera más salida

que respirar a dentelladas.

(de La flor de la tortura, 2008)

Underground

Calladas voces habitan el subsuelo

Latido

Un dolor en la garganta

Origen del trauma (I)

- En la vida hay hechos negativos, positivos y comunes.

- Un hecho concreto posibilita una respuesta concreta.

- Ante un hecho concreto respondemos de una manera u otra.

- Dependiendo del hecho, la respuesta tendrá un cariz distinto.

- Al golpearnos con un martillo en una rodilla, realizamos un acto reflejo, la suma de estos dos hechos (golpe y acto) produce un nuevo hecho, una consecuencia.

- Cuando esa consecuencia es negativa sufrimos.

- El sufrimiento es la respuesta a un hecho concreto, negativo y/o común.

- Tras este sufrimiento puede aparecer un trauma.

- Trauma es no superar el sufrimiento.

- El sufrimiento es común a todo ser humano.

- Sufrir conlleva sentir.

- Sentir conlleva padecer.

- Padecer un hecho concreto supone una carga.

- Sufrir un hecho concreto supone padecer.

- Partimos de la base de que para que el trauma exista, este hecho concreto ha de ser negativo o común.

- La negatividad implica negación o pesimismo, puede derivarse hacia el dolor.

- El dolor es padecer un hecho negativo o común.

- Un hecho común será aquel acto que no implique una respuesta negativa ni positiva.

- El trauma puede deberse a un hecho negativo o común.

- Una respuesta negativa o común puede crear un trauma.

- Hay respuestas comunes, positivas y negativas.

- Lo único cierto es que un hecho concreto posibilita una respuesta concreta.

La cita

Como de costumbre a las 12:00 h. en la plaza del Museo. Puntual a la cita. Comenzamos. Manual de cordura esta mañana. Auschwitz por la noche. Un buen cómic. ¿Sabes qué? Tengo la pupila encallecida, por desgracia. El lacrimal seco. No pasan, de saltarse, un par de lágrimas a lo sumo. Eso es malo. Puede que sea demasiado solitario. Quizás excesivamente individualista. No, creo que no soy, de momento, lo suficientemente desconfiado. Confío en mi intuición y creo en mi trabajo. Escribir un poema es un acto de honestidad ¿Mañana? Mañana, de llegar ese día, intentaría ver a todas las personas que me importan. Sacaría al perro. Fumaría mucho e intentaría asegurar la publicación de mi último libro. Oye, de verdad ¿Estás seguro de que no nos miran? No, no es inseguridad. Es que… Me produce extrañeza todo esto. ¿Me estás grabando? Mira, has de saber que yo no estoy aquí por placer, imagino que eso te quedará claro. ¿No? ¿Entrar al museo? Bueno. La última vez que estuve por aquí estaba en la universidad. Aquel cervatillo siempre me llamó la atención. Vale, ya sé que no se puede tocar. No me importaría acabar en uno de esos sarcófagos. Aquellos sí que eran enterramientos en toda regla. Hoy nos llevaríamos a la tumba el portátil, el móvil y el iPod. No sé hasta qué punto hemos evolucionado ¿Y tú? ¿no te cansas de escuchar los problemas de la gente? Entiendo, es tu trabajo. El mío consiste en reflejar en un papel estados de ánimo. Dar mi visión sobre lo que me rodea. Sí, bueno, también en mostrar mis interioridades. Aunque cuesta, no es fácil. ¿Si la poesía sustituirá a los libros de autoayuda? Ojalá, no forraríamos. Bonitos pechos los de aquella Diosa ¿En qué pensarían estos romanos? Menudas juergas se corrían, sí. Por cierto, ¿conoces a la chica de recepción? Te he visto hablando con ella antes. La verdad, está muy, pero que muy bien. Alguna vez hemos coincidido en bares de culturetas. Tú sabes, las noches en esta ciudad no tienen desperdicio. Mira, fíjate en aquella escultura. Observa cómo abre las piernas bajo la atenta mirada de esos turistas. Parece querer calentar su marmóreo sexo, como mi vecina del quinto. Vaya, qué tarde es. He de irme ya. Mañana he de entregar el borrador definitivo a mi editor. La verdad, francamente, de la poesía no se puede vivir. Ya lo sabes. Y no, no creo que vea el partido de la champions league esta noche. No sé quien ganará la liga. Ni idea. Sólo puedo decirte que no me interesa el fútbol.

Bastante tengo ya con ingeniármelas para saber cuándo, cómo y dónde comeré la semana que viene. Por cierto, realmente, ¿estás seguro de que no nos miran? En el telediario dicen que nos tienen vigilados por todas partes. Entre los rusos y los americanos no nos dejan vivir. Tienes razón, y los japoneses. Ellos son los culpables de todo eso del cambio climático. Mandar tanto trasto al espacio no debe ser bueno. ¿No opinas lo mismo? No soporto estar vigilado por cámaras. Ni aquí ni por la calle mientras paseas. No sé dónde vamos a llegar con todo esto. A veces me hubiese gustado morir a los trece años. Sí, como Sharaija. Al final sólo las piedras acaban en los museos. Nosotros pasamos. Las piedras quedan. Por cierto: ¿Dónde está el baño en este lugar? Gracias por la indicación. (Menuda mañana llevo). Bueno, de nuevo, muchas gracias por la invitación. La próxima visita la pago yo. Mañana continuamos. De acuerdo, a la misma hora. Si me retraso te aviso. Sí, te firmaré ese libro. No te preocupes. Adiós.

Recuerdo

Cuando era pequeño, recuerdo a las madres que iban con los niños al parque, al padre que llegado el fin de semana llevaba a su hijo al campo de fútbol a ver al equipo de la ciudad. No olvido la lección de aquel profesor que nos permitía escuchar música clásica dos veces por semana en cuarto de E.G.B. La nostálgica E.G.B. A mi abuelo se le respetaba en la casa como el patriarca de la familia. Por supuesto, la abuela ejercía el papel de matriarca cuando él no estaba. No olvido mi primer corte con una cuchilla de afeitar. Fue a los tres años, por jugar con las cosas de papá. Imagino que lo niños de hoy, sólo recordarán la wii, la ps3 y el msn. Pero no pasa nada, la parsimonia es uno de los estados naturales del ser humano. Ser humano. Ahí reside el quid de la cuestíon, ser humano.

Girasol de sombra

Es efímera la claridad.
Cuando el sol se marcha
los girasoles entristecen.
Tras el incendio: restos de carbón.
Cuando la luz desaparece
queda la sombra.
Bastan sólo unos segundos.

Ilustración: Nacho Montoto

Las otras olimpiadas

¿De qué le sirve a un hombre
superar un récord del mundo
cuando vivir en este mundo
ya es un récord para el hombre?

los puentes son abrazos de hormigón

Situaciones relacionales (I)

Hojas secas

Las flores, sí, las flores,
tan graciosas y tan débiles.
Nunca supe el porqué
te las ponías en el pelo.
Sí, tienes razón, empecé
a confundir sus pétalos
con tus mejillas.
Por eso, cada tarde,
bajaba al jardín mientras
tú dormías la siesta,
cada tarde hablaba con las flores,
les contaba cuánto te quería,
cuánto las quería.

Después, un par de ellas
me acompañaban
hasta tu habitación.
Recuerdo que las despedía
con un beso y las dejaba
descansar sobre la mesilla de noche.
Luego, al paso de unos días,
cuando se secaban,
las guardaba entre tus libros.
Las flores, tan graciosas y tan débiles.

Luna oxidada

Fueron mil anocheceres
seguidos, del uno al mil,
los recuerdo.

En tus ojos brillaban, sí,
no las estrellas, sino
los cuartos.

Crecieron ríos al paso
de tu sonrisa, en los
márgenes.

Decrecieron los mares
cuando te escondiste tras
la ventana.

Menguaban los sueños
de los niños a medida
que avanzabas.

Una de esas noches, al fin,
logré verte la cara,
tus mejillas.

De la noche siguiente
tan sólo un recuerdo:
este poema.

Probabilidad

Probablemente, el encanto resida

en lo fatídico del movimiento,

esa inercia que nos tambalea

hasta que encontramos el equilibrio.

Lograr controlar ese dulce contoneo

es lo que te diferencia de las demás.

Mar

Pink rose

La casa del bosque

Tregua

A pesar de ser agosto
el día amanece nublado.

Los niños juegan en el patio
mientras sus madres conversan.

Las hojas de los árboles
bailan al compás del aire.

El viento de poniente
nos trae buenas noticias.

Mañana será otro día.

La primera vez siempre ocurre lo mismo;
lágrimas, silencios, ahogos y nervios.
Sí, nacemos y morimos sólo una vez.