Un poema de Javier Gato

Hablar de Javier Gato resulta difícil. Complicado definir qué y quién es Javier Gato. Este joven poeta sevillano es un torbellino en el escenario, un tornado que arrasa con todo lo que encuentra a su paso. Pero más allá de toda la parafernalia que rodean sus intervenciones, Javier Gato es ante todo poeta. Hubiese sido un beatnik más de la época, un alumno aventajado de John Giorno, de no ser porque Javier Gato pertenece a la generación de poetas psicodélicos, bipolares, sintéticos, genuinos, nocturnos, libertinos, alevosos, sarcásticos, perfopoéticos y postgeneracionales que comienzan a abrirse paso dentro del actual panorama literario, pero sobre todos los clichés que se le puedan etiquetar, hay uno que deja bien a las claras qué y quién es Javier Gato, el oscuro Javier Gato, Javier Gato, ante todo, es un agitador poético, un desvergonzado escritor que tiene muy claro a dónde quiere llegary dotado de unas cualidades felinas para esto de la poesía, donde ya ha comenzado a labrarse su propio camino. Un camino que comenzará a trazarse en pocos meses con la publicación de su primero poemario "Diario de un gato nocturno" que la editorial sevillana Cangrejo Pistolero ediciones, en otro alarde de demostrar que la poesía va mucho más allá de la letra impresa, sacará a la luz en este Otoño que comienza a llamar a nuestra puerta.

Como aperitivo de lo que será su poemario, os dejo este poema:

Noche de Halloween

Víspera de Todos los Santos
persiguiendo al Hombre de Rojo.
Galernas de hielo masacran,
acuchillan sin piedad mi carne podrida,
sangrienta, purulenta,
abierta en cráteres a la cruel escarcha.
No dejo de rascarme los pedazos
de sangre seca,
que escuecen como una ilusión rota,
y de dejar caer los párpados
por el propio peso de la fiebre que desafía
a las alegres luces de la Alameda.
Tambaleante y salido de una angustiosa tumba
descomponiéndose mi pelo y mi carne
bañado en sudor frío y amargo
deambulo por las calles con el corazón en pena
en busca de lo único que brilla en mi noche.
Casi perdido.
Casi ausente.
Casi indiferente.
Susurrándome su paradero con una cara
y huyendo, dándome la espalda con la otra
(claro, es que es Géminis).
Es Víspera de Todos los Santos
y yo
persigo al Hombre de Rojo.

Programación de octubre. Las Noches del Cangrejo. 4º Tempoprada.

OCTUBRE

Noche 79. 01/10. Noche de Bienvenida. 4ª Temporada -Varios

Noche 80. 08/10. Gonzalo Escarpa / Bruno Galindo –Madrid

Noche 81. 15/10. Siracusa Indigesta / Rosario Villajos – Sevilla, Córdoba

Noche 82. 22/10. Edi Tachera y sus heterónimos / Erecciones de textos escogidos (Grupo) – Sevilla, Cádiz

Noche 83. 29/10. Homenaje a Mario Benedetti y Antonio Vega -Varios

Poemas de entretiempo

Un jersey de pico

verde botella
una camisa blanca
unos vaqueros gastados
y unas zapatillas marrones.

Nada más

para recibir el otoño.

Y nada menos.

Acaso tú.

Poema endecasílabo

¡¡¡@¡@¡¡¡@¡

¡¡¡@¡@¡¡¡@¡

¡¡¡@¡@¡¡¡@¡

¡¡¡@¡@¡¡¡@¡

Arctic Monkeys-Criying Lightning

Evolucionar, que se dice.

Passion´s crime

Lo siento

................

Me perdonarás?

................

Y de qué sirve?

................

Roto el azul

.................

Nada queda

.................

Sé que me oirás desde el más allá

.................

El más acá, sí

.................

Me escucharás?

................

De veras, lo siento

................


Gritó el cobarde del ahorcado

................

Vítores en la casa del ciprés.

Sofismas paterfamilias

"A la gente hay que decirle lo que es en el momento que lo es. No para toda la vida"

Cesáreo Montoto Castrillón "Chico Montoto"

Ya lo dijo casimiro parker

Colaboración para el blog de la editorial madrileña Ya lo dijo Casimiro Parker:

Amanece. Es instintivo. Encender la nueva torre de babel. Hoy lo es. Instintivo. Leer la prensa. Visionarla. Cuestión de velocidad. No mancharnos las manos de tinta. Cuestión de higiene. Brilla el sol en Palestina. Así lo muestran las fotos digitales. Brillan los muertos alrededor de la franja. Es importante: airear la habitación. Amanece. Huele a café recién hecho...



Aquí el poema completo.

Reseña de Javier Gato

En primero de carrera nos hablaban del proceso de creación literaria y de la diferencia, según Aguiar e Silva, entre el autor poseso y el autor artífice. Para todo el que conozca algo su trayectoria literaria, Nacho Montoto es sin lugar a dudas ese autor poseso que trabaja febrilmente horas y horas en su obra, tocado por las Musas con la manía o locura divina de la que hablaba Platón y que constituye el germen de toda poesía desgarradoramente auténtica y subyugante. Su primer libro es extremadamente original: Nacho Montoto ideó un poemario reversible compuesto de dos obras diferentes en su estilo y temática, unidas por el eje de sus páginas centrales u "Ouroboros", texto igualmente reversible que vincula ambos mundos, uno más sensible y otro más abstracto desde mi punto de vista.
Mi memoria es un tobogán vibra con los sonidos, olores y (sin)sabores de la vida urbana. Se inicia con un poema en el que la voz lírica nace a este nuevo mundo impregnada no sólo de líquido amniótico sino del ansia por sobrevivir. La siguiente parte, llamada Datos personales, se compone de tres poemas en que el poeta rememora su infancia y evoca el trágico recuerdo de la madre ausente, fallecida siendo el autor muy niño. De estos poemas sobresale "Y se marchó", texto compuesto con la misma técnica reversible que la totalidad del libro. Ciudad y Habitantes constituyen la parte central del poemario, en que el autor despliega una amplia baraja de visiones borrosas, de estampas incompletas, de esbozos cuyo inmenso valor poético reside no en el efecto sino en la potencia, no en lo que dicen sino en lo que sugieren sin acabar de pronunciar. Todas estas instantáneas a medio tomar ilustran el potencial poético que se esconde en las situaciones cotidianas del medio urbano, teñidas de un triste tono grisáceo y marcadas por una significativa insistencia por parte del autor en emplear palabras del campo léxico de la putrefacción y la frialdad. El último poema de esta parte, "Y se escandalizan", deja de ser una polaroid difuminada para convertirse en una de las pocas armas arrojadizas que contiene Mi memoria es un tobogán, las cuales vuelan mortíferamente contra el pecho del más encarnizado enemigo de Nacho Montoto: la hipocresía, la corrección política. Relaciones es la parte propiamente sentimental del poemario, en que Nacho Montoto utiliza la misma técnica del esbozo poético para acercarnos esta vez a la experiencia amorosa, y en Mi memoria es un tobogán, del mismo título que la primera parte del libro, he de resaltar los poemas "Borreguiles", una pintura negra sobre los insulsos consumidores de cocaína que encontramos en cualquier evento en este país; y "Tema 6", una crítica contra la hipocresía de los políticos y su verdadero desinterés en solucionar los problemas de sus agendas. Por último, Memorandum cierra la primera parte de este libro, evocando nuevamente el recuerdo de la madre ausente, imagen que inicia el poemario si se recuerda.
La otra cara de Mi memoria es un tobogán es Espacios inostenibles. El prólogo, escrito por Diego Vaya, es de una excelente claridad y explica excepcionalmente la técnica y significado de este poemario, lejos de los desvaríos pseudo-poéticos en que se están convirtiendo muchos prólogos. No, señores, no: una cosa es la poesía y otra, seria, rigurosa, filológica, es la crítica. Después del inteligentísimo Diego Vaya, poco se puede decir ya acerca de la cara oculta del poemario de Nacho Montoto. La obra consta de un corazón, los Espacios insostenibles propiamente dichos, flanqueados por dos Espirales y por dos partes, Luz y Oscuridad, que abren y cierran respectivamente el poemario. Los poemas del núcleo, escritos a modos de prosa, llevan la sugerencia poética y la elisión hasta sus últimas consecuencias, germinando en cada texto, como los "úteros congelados" en los que tanto se insiste, un no-espacio impresionista confeccionado a pinceladas, como un collage donde las palabras y sucintas descripciones del escenario sólo evocan una realidad sentimental, poética, mucho más profunda que lo aparente. Esta técnica del esbozo, junto con el concepto de lo reversible, del espejo, presente en ambas caras del libro, me hacen recordar la teoría platónica de las Ideas: quizá Nacho, en su búsqueda incansable de la belleza y de la verdad poética, esté intentando mostrarnos que la vida, que el mundo son sólo eso, pinceladas, lametones sensibles que remiten a un Mundo ulterior que se nos escapa, donde la Verdad y la Belleza priman por sí solas. Esto está muy conectado a la teoría estética del ilustrador de Espacios insostenibles, Miguel Gómez Losada, sobre la cual me gustaría hablar en otra ocasión. Las Espirales que flanquean el corazón del poemario son series de sintagmas vinculados entre sí por los dos puntos sucesivos, creándose entre ellos una función de equivalencia, de sinonimia. Estos sinónimos, frecuentemente insospechados, revelan el significado poético que trasciende a los meros sintagmas y que constituyen su verdad literaria, una serie de significados ocultos que brotan de connotaciones no siempre obvias para el lector pero que lo sumergen en la función de la literaria como proceso cognitivo, como método de aprendizaje de las cosas inefables que se ocultan tras los símbolos y conceptos que pueblan el misterioso universo de la poesía. La concepción especulativa que reside en las dos caras del poemario florece una vez más en las partes complementarias Luz y Oscuridad, cuyos poemas, también estructurados en forma de definición con sus dos puntos suspensivos, son completamente reversibles y "encienden" y "apagan" respectivamente el proceso de creación de espacios poéticos del poemario.
Un libro plagado de ingenio brotado a partir de una mente privilegiada, la del divino Nacho Montoto.

Relatividad

Dijiste que nunca te hice un regalo

Pero nunca no existe más allá de tu boca

Dijiste que siempre te decía las mismas cosas

Pero siempre no existe más allá de tu boca

Como bien sabes, todo es relativo

Matriz (I)

Que mueran los ciegos de pensamiento
y devoren sus ojos los gusanos
hundiéndose entre bocas de carmín
mientras besan los labios de la muerte.

Que revienten los oídos al oír su nombre
y se mofen los parias de su sangre,
derramada entre los restos del mundo
mientras ríen los cuervos en sus nidos

Que mantengan erguida su deshonra
sobre un lecho de ceniza y basura,
que soporten la carga de sus crímenes
ahogados por el magma de la entraña.

Sea Dios su tristísima esperanza.

PERFORMANCE (V)

Y en la noche vino a mí, rendido,
tras una dulce velada por los bares de la ciudad.
El taxi lo dejó en la puerta mi casa
mientras yo luchaba con mis fantasmas entre sábanas,
enloquecido por los ruidos de la noche,
viendo su cara entre céfiros y hordas de humo.

Sí, sé que vino a mí
como un niño perdido en la playa
buscando los brazos de la madre,
asustado, quebradizo por el temor
que se siente al abismo de la soledad.

Reencarnado en éter,
vino a mí, y en sus ojos
pude ver que la belleza
no es más que una mera interpretación
de su nombre.

Ya había entrado la madrugada
cuando sus sonidos penetraron en mis sienes
y retumbaban en mis oídos,
mis ojos perdieron la órbita del sueño
y como un carnero salvaje
su sombra me acongojó.

Durante cuatro días tuve la misma pesadilla:
grillos que se introducían en mi nariz
y cantaban junto a mi pecho,
devorando mi corazón,
por eso sé que vino a mí,
como vienen los hombres que buscan respuestas,
como vienen las mujeres buscando a sus hombres,
los niños a sus madres
y las niñas a sus padres,
envuelto entre sábanas,
sudoroso y ágil como si de una gacela se tratase,
subiendo velozmente cada peldaño
de las escaleras que llevaban a mi piso,
adentrándose como una serpiente
en mitad del silencio de la habitación,
en la noche vino a mí,
y este sudor frío fue la antesala de mi insomnio,
el preludio del poema.

PERFORMANCE (IV)

INTERMEZZO

El poeta, o sucedáneo de trovador

Tras su último poema

Da unos minutos de asueto al atento público

Es entonces cuando comienza la otra performance.

El chico mono de gran expediente académico

Que viene con sus amigas

Se mete en el servicio de caballeros

En busca del almuerzo desnudo.

La preciosa chica hippie de la primera fila

Intenta ligar con el poeta en la barra

Sin saber que es maricón.

Los del fondo siguen hablando,

Pues no han dejado de hablar durante todo el recital

Por lo que permanecen ajenos al momento.

La camarera del escote agradecido recibe una llamada de su novio

La cuál no puede atender, pues le sirve un brugal cola

A un americano que lleva toda la noche perdido en su pecera.

El trovador o sucedáneo de poeta vuelve al escenario

Y los asientos que estaban ocupados permanecen libres

Como estos versos.

Nadie le hace caso.

Es entonces cuando el escritor se siente realmente poeta.

PERFORMANCE (III)

VÍTORES

La gente aplaude,

El poeta sólo ha leído

Unos versitos:

Rojo sangre

Verde campo

Negra espera

Aunque el público

Ha querido entender

Que en los campos de sangre

A los rojos y verdes

La muerte les espera

Otros, en cambio

Han interpretado que

La sangre mezclaba

A negros y rojos

En los verdes campos.

Pocos han querido ver

que el sol se pone

en los campos verdes

mientras la noche aguarda.

Pero lo importante es,

evidentemente,

que la gente ha aplaudido al poeta.

PERFORMANCE (II)

EL POEMA DE AMOR

Una vez escribí un poema de amor,
Y era bonito,
Lo encorseté de tal manera
Que sus versos quedaron atrapados
Como dos pechos rococós,
Lo ahogué de endecasílabos de tal forma
Que sus versos se amorataron
Como los labios de una Madame.
Una vez, os lo prometo,
escribí ese primer poema de amor,
un ripio, por supuesto.




EL POEMA

Transfiguré el rostro de mis amantes
en cada verso que te escondí
en los cajones de nuestro escritorio,
hasta que el poema me llevó a ti.

PERFORMANCE (I)

LA ENTRADA TRIUNFAL

El poeta entra en el bar,

Se dirige a la barra,

Mira el escote de la camarera,

Siempre hay una camarera con un escote agradecido

tras la barra de un bar.

Pide una copa de vino,

Camina hacia el escenario,

Prueba el micrófono,

UNO-DOS-TRES, (funciona)

Mira atento al público,

Permanece cinco segundos en silencio.

Hasta aquí la performance.

De ahora en adelante,

Sólo le quedará el poema: pajarita de papel.

Reseña de Binarios en la Tormenta en un vaso

Por Guillermo Ruiz Villagordo.

La realidad no es simple. Es un prisma de infinitas caras que muchas veces se enfrentan de manera ridícula, en ocasiones se complementan mediante vínculos sorprendentes y muy raramente se reconocen unas en las otras. Es decir, la realidad se define por lo fragmentario. Lo que equivale a decir que es indefinible. Lo que equivale a decir que nada es totalmente verdad. Lo que equivale a decir que nada es verdad. Ni siquiera los datos fríos y precisos. Para colmo, los tentáculos de internet son ágiles y sibilinos. Pertenecen a una bestia que dejó de estar domesticada hace tiempo. Su voracidad siempre será mayor que la de los ingenuos que entran mansamente en sus dominios. ¿Y cuáles son sus dominios? El mundo...

Más aquí

Cóctel molotov

Millares de personas
señalando con sus índices
la figura de un terrorista.

RECTAS FINALES

Algo de raro tienen. A pesar de estar acostumbrado, se lo sigo encontrando siempre. Que algo se acabe no significa que se pierda, puede mudar de estado y conservar, en otros rasgos, de otra forma, su esencia. Pero todo cambio signfica, al menos en parte, el abandono de lo que fue y ya no es más que en el recuerdo. Lo inmutable sólo existe (nada menos) en las palabras. Y poco a poco muere, se va muriendo, al tiempo que se regenera.

Aún falta, no me engaño, pero ya es el comienzo, la cuesta abajo de los días que ahogan y acucian, y representan el inexorable punto final que no será tanto, o sí. No todos lo ven, quizá yo me estoy intentando preparar para que no me pille desprevenido, descalzo o con el paso cambiado, a media vuelta a punto de decir algo (es un poner) a modo de disculpa. Los demás deben darse cuenta.

Sí que tienen algo de raro, para qué voy a engañarme. Sobre todo la sensación de vacío que se queda. Y es irreal, la sensación digo, porque enseguida la costumbre de llenar un hueco con cualquier cosa, como una palabra dicha por obligación ante un silencio incómodo, se impone sobre otra costumbre, la de callar y sentir miedo. O más bien incertidumbre.

Nos pasa que nos cuesta. Hay quien no sabe disfrutar, y cada comienzo conduce como desde ya a la meta. Y no importa lo que encuentres en el paseo: sólo son conos que estorban. No saben disfrutar. Creo que yo tampoco. Antes sí sabía. Ahora me he vuelto precavido. Consciente. Me he aburguesado, que en eso consiste según mis mayores, en ser consciente de los avatares y las desgracias que le sobrevienen a uno, estar preparado para ello y que no te afecte.

Encaro una recta final más. Y sólo es el comienzo de lo que vendrá después. Aún quedan casi veinte días de verano, aunque llueva o se nuble el cielo.

Sueño (6-Agosto-2009)

Mis padres acaban de firmar una especie de contrato para instalar en la calle Puente y Pellón, en una antigua juguetería, una librería. Por momentos, mis padres parecen ser el Cangrejo Pistolero y Nuria Mezquita, pues las cosas que dicen en la conversación con un tercer hombre encajan más con las vidas de éstos que con las de mis padres.

Una vez cerrado el contrato, camino solo hasta la Plaza del Pan y allí veo una callejuela oscura, sucia, de casas muy viejas, que conduce a la Alfalfa. Se empieza a oír en el aire una canción. Siento un miedo atroz a pasar por esa calle, a ir hacia la Alfalfa: caminar por allí me recuerda al señor Golondrina, a la certeza de que lo he perdido y de que ya, caído en la sombra, nunca voy a volver a ser feliz.
Finalmente, animado por esa canción que sigue escuchándose en el aire, me decido a ir a buscarlo haciendo acopio de valor. Al cruzar la Plaza del Pan en dirección a la Cuesta del Rosario, dos muchachos, cada uno en una esquina, les cantan enamoradísimos esta canción a sus novias por el móvil.
Corro como el viento mientras no deja de sonar la misma canción. Llego hasta su casa, que se parece a la mía, y allí salto como un gato hasta su ventana mientras yo mismo empiezo a cantar para mí la canción. A través de la ventana se ve mucha ropa blanca tendida. Entonces aparece el señor Golondrina, recién salido de la ducha y con una toalla blanca de cintura para abajo, retirando la ropa y acercándose a la ventana. Al principio se ven las pantorrillas, luego el torso (yo cada vez más loco de contento). Finalmente se ve su rostro, que es del más absoluto desagrado.
Me despierto.
Lloro un buen rato al verme privado una vez más de la compañía del señor Golondrina, aunque sea en sueños, y canto la canción solo en mi cuarto. La canción es ésta:

Teoría de un teorema poético

Escribir un poema es un acto de incredulidad.

3

En una experiencia tridimensional, yo bebía
de tus pechos mientras tocaba tu cara,
me sumergía en tu boca, deslizando el sueño
que habita en tu ombligo.

***

En una experiencia tridimensional, tu
habitación, la galaxia y el Paraíso ocupaban
el mismo espacio-tiempo que nuestros labios
y el beso.

***

En una experiencia tridimensional, el beso, tú
y yo, desvelamos el milenario misterio de la
santísima trinidad: vigilia, oniria y despertaria.

Harry Potter y la capitalidad cultural

Harry potter y la capitalidad cultural ( Diario Córdoba - 31/07/2009 )

Imagínate abertzale ( En memoria de las últimas víctimas de ETA)

Haikus selenitas

Tras el eclipse de sol...



Cuarto menguante
un río de farolas
cambio climático

***

Cuarto creciente
sobre un mar de aluminio
cambio climático


...culpemos a la luna

A tientas

A tientas ( Diario Córdoba - 20/07/2009 )

Flow - Amor a Tientas

Acción poética

Un grupo de personas

Tras un nuevo atentado

Maquilla sus manos

De blanquecino luto

Luego, se manifiestan por las calles

Y gritan en silencio

Tras los aplausos

Sólo queda la espera

De un grupo de personas

Esperando maquillar sus manos

Con el luto blanquecino

Del próximo atentado

El Cangrejo Pistolero y la Carolain Band en el Vibrato - Arte Sonoro y Experimental, Elche

Saludos, os recordamos que el MAE (Museo de Arte eXTEMPORÁNEO ha preparado un menú degustación de ARTE SONORO Y EXPERIMENTAL para las noches de L'ESCORXADOR de los 3 primeros JUEVES de JULIO.

MAÑANA

Jueves 9 de Julio a las 22´00 hs

Terraza 1 – 22:00 horas

El Cangrejo Pistolero y la Carolain Band (Sevilla), “Perro Oeste”.

Perfopoesía.

La poesía puede ser romántica, pero también provocadora, revulsiva y cabaretera, o al menos eso es lo que demuestran El Cangrejo Pistolero y la Carolain Band. Alejados de lo que ellos mismos llaman “la poesía de la mesita y el flexo”, estos polifacéticos poetas y editores sevillanos fusionan versos y música en un recital intenso pensado para no dejar al público indiferente.

Terraza 3 – 22:30 horas

Jon Andoni Goikoetxea “Goiko” (Barakaldo), “Poesía reversista”.

Poeta, en sus principios ajeno totalmente a las vanguardias, Jon Andoni Goikoetxea, fue marcado por su ciudad, Barakaldo (capital de la industria siderúrgica), y por el ambiente obrero y antifranquista. En sus primeros escritos, como analiza Pere Sousa, empieza a usar elementos que él mismo define como extraños o absurdos, moviendo las palabras de un sitio a otro.

Terraza 1 – 23:00 horas

Juan Jesús Sanz (Bilbao), “Laboratoire”.

Tenemos tendencia a percibir una imagen como algo indivisible, algo ininterrumpido, a diferencia del idioma, que aparece como algo compuesto de un número finito de pequeñas partes. En una terminología más popular que exacta, se dice a menudo que el idioma es digital y la imagen analógica.

Mi espacio (el de las imágenes) posee una característica bien definida: es un espacio para experimentar. Pretendo darle a mi obra un carácter interpretativo, que se rija por leyes ópticas y fónicas.

Asistir a la génesis de tal espacio nos ayudará a comprender que se trata de un espacio construido, que sólo funciona una vez se han aceptado determinados compromisos. Debemos tener en cuenta una determinada ideología de la representación: sigue una vía única, dejando en la oscuridad otras posibles.

Vibrato - Arte Sonoro y Experimental

Jueves, 2, 9 y 16 de julio de 2009

L'ESCORXADOR- Centre de Cultura Contemporánia. Elche (Alicante)

Terrazas de l'Escorxador

Entrada libre hasta completar el aforo

Más información en:

http://escorxador.wordpress.com/2009/06/18/vibrato-arte-sonoro-y-experimental/

Adiós a Pina Bausch

Reclamaciones poéticas

Hace unos días asistí a la presentación del libro Urbana babel (Col. Monosabio) de mi amigo Diego Medina Poveda. No voy a hablarles demasiado del libro (a quien le interese hay una reseña en mi blog particular) más allá de recomendar su lectura. Sí me parece oportuno reflejar aquí (por el cariz de crítica cultural de la bitácora) un texto que Diyán (así le llamamos en confianza) me has mandado recientemente, y que carga sus tintas contra los falsos poetas empeñados en la creación ex nihilo. Es éste:

EXIJO UNA HOJA DE RECLAMACIONES

Diego Medina Poveda

Sentir lo de afuera como alma. Sentir lo otro como nuestra propia vida. Se ha perdido el respeto. Los que se dicen poetas hieren con su lápiz el folio, lo garabatean con analfabeto filo de espadas, con ausencia de sentido y de lecturas que les hubieran llenado el hueco del ingenio, se lanzan precipitados y hablan de sí mismos como si nada más existiera, monopolizan el “yomimeconmigo” sin vergüenza alguna, con inocencia de niño que quiere llamar la atención con sus vacíos llantos. Sin destello de luciérnagas pretenden universalizar sus penas de bicho que a nadie importan, sacar a la luz su adolescente diario personal e intransferible ocasionando al lector un oscuro eclipse de páginas, cuando la poesía debe iluminar pupilas y atraer por sus destellos... aquellos horrorizan las pupilas del interesado, le provocan una dolencia tremenda de ojos y al pasar las hojas le duelen las manos y hasta la vida le duele, y lo que es peor, se le quitan las ganas de leer cualquier tipo de género lírico. Para escribir de amor o metafísica (ya decía Lorca que el amor era el tema más difícil), para lanzar "yoes" al aire y que permanezcan con solemnidad de estrella… para que al tímido lector no se le caigan ni cara ni pestañas por la vergüenza de lo ajeno... por todo esto, para que cualquiera se llame poeta, para que sus versos pesen sobre el suelo, será necesario un ancho espacio y un largo tiempo. La agudeza de ingenio (que Gracián decía indispensable para el hombre de letras) será necesaria adquirirla por artificio, por lectura y por amor al arte, no se admiten vagos en la república de las letras. La poesía es una suerte de metamorfosis y la literatura que ingerimos de otros la transformamos en otra cosa que ya es nuestra, en un monstruo que de nuestro ingenio dependerá que sea bello (no olvidemos que también lo feo es bello). Igual que el niño hasta cierta edad absorbe como esponja el ejemplo de sus padres serán los libros los padres del que se siente escritor. Por favor, absténganse aquellos de publicar un verso si no tienen el bagaje cultural y literario necesario, guárdenlo con suficiente celo en el cajón de sus cosas personales y léanlos a sus allegados en las familiares reuniones domingueras porque el amor y el individualismo son parte del ser humano, todos amamos y somos subjetivos cuando lo hacemos, y por ello cualquier persona en una sociedad con la educación medianamente avanzada, cualquier persona que haya cumplido su grado de bachiller, será capaz de hacer un versillo, será capaz de expresar lo que siente en su yo más interno como lo expresan las rúbricas cursis de agenda o carpeta adolescente. Cuidado con publicar, como si fueran versos, bagatelas que solo caben en el envés del tarro de la mermelada de fresa.

Ese arma cargada de futuro que (aún con algún que otro inefable usurpador de lo inefable) es la poesía necesita para que sea poesía misma disparar a la corteza de las cosas para descubrir así sus almas, para conseguir “el nombre conseguido de los nombres”. Ese alma que es tan de lo otro como del poeta porque éste se siente parte indivisible de la armonía del universo. Su yo no suena falso ni hipócrita, su yo es el de todos y sus destellos son como el sol de cualquier mañana soleada. Es triste que la literatura se haya convertido en desmesurado objeto de comercio, que las editoriales capitalistas sin amor ninguno al arte se aprovechen de aquellos ingenuos que pretenden publicar sus etiquetas de mermelada haciéndoles pagar unos costes de edición como si de la compra de una moto se tratase. Se convierten entonces aquellos en contaminadores egoístas de las artes. Tal negocio engendra un abominable tándem parasitario. A mí me molesta esta gente maleducada en la república. Yo, cliente habitual, exijo una hoja de reclamaciones.

Adiós a la bohemia

Llevo varios meses dándome cuenta junto con mis amigos Indalecio y Pablo de que somos unos completos outsiders que vagamos errantes por las calles de España, dando tumbos en las esquinas del crepúsculo en sempiterna búsqueda de un espacio para nosotros en el que se aúnen las dos facetas que mejor nos caracterizan y que nos convierten en personajes malditos: la noche y el arte. Y es que los tiempos de la bohemia, en que literatura y vicio eran inseparables y los eventos relacionados con la creación y transmisión poéticas tenían lugar en los cafés, cervecerías, cabarets y prostíbulos parece haber tocado a su fin; los poetas malditos somos ahora más marginales que nunca, contemplando destrozados y carentes de un espacio propio cómo los disiecta membra del demi-monde crápula permanecen inertes y absolutamente extraños entre sí, desprovistos por completo del encanto que poseían cuando en un tiempo estuvieron unidos.
El mundo de la noche se ha convertido en un pestilente lodazal en el que chapotean niñatos de barrio bajo (cuando no de pueblo) que con suerte llegaron a hojear el Micho verde como lectura más reciente, así como belenes esteban de veintitantos años que por mucho vestido mono y taconazo que se pongan no logran esconder, en sus mechas y en sus ademanes, su procedencia sociocultural. El tema de conversación en una discoteca se limita a quién pincha en tal sala tal día, o cuándo es tal fiesta de house, o quién vende el mejor speed, o hay que ver que ya nadie trae MDMA ni pastillas: no pidamos más peras al limonero. Todo lo que tenga el más leve tufillo a cultura es visto con desdén, incluso con espanto, dado que actualmente los poetas de la noche tenemos que lidiar con una caterva de niñatos que no es que sean incultos, sino más bien anti-cultura. ¿Qué inquietudes intelectuales podría esperar ni el más optimista de verracos que, de lunes a viernes, no tienen mejor cosa que hacer que jugar a la play cuando rozan ya (o sobrepasan) la treintena? Los poetas malditos encontramos en esta insana muchedumbre la inspiración que nos ofrece lo hermosamente grotesco, lo que de divino hay en los flashes que bombardean la pista, en la marea de carne y sangre palpitantes que chocan entre sí, en la música atronadora que desde las alturas de la mesa de mezclas ruge grandiosamente, los paraísos artificiales que invocaba Baudelaire... pero a la hora de la verdad, nos sentimos totalmente incomprendidos y desdeñados en nuestra calidad de poetas por estas criaturas a las que coronamos con mirtos y consagramos en el pedestal de las figuras y los mitos literarios. Idos son los días, no tan lejanos, en que Truman Capote y Andy Warhol eran venerados por su arte en el Studio 54, marchito el tiempo en que Eduardo Haro Ibars y Leopoldo María Panero frecuentaban bares y discotecas... La noche está infestada de estulticia, y sólo se es aclamado en ella si te has liado con la hermana de un concursante de OT o si has estado tres meses en Gran Hermano 85ª edición.
El mundo literario, por otra parte, se ha tornado mucho más conservador con el paso del tiempo. Desde la movida madrileña no han vuelto a aparecer escritores malditos, salvo honrosísimas excepciones como quizás el grande entre los grandes David González. Lo que hoy día prolifera en la poesía joven son caras lindas que ni fuman, ni beben, ni se drogan, ni salen de fiesta más allá de las tres de la mañana, niños y niñas que sencillamente sacaban muy buenas notas en Lengua, se presentaron a un concurso, sonó la flauta y lo ganaron... poco más. La poesía se hace insulsa y edulcorada, e incluso en los momentos en que expone sentimientos o reflexiones de tristeza y dolor no resulta creíble, en tanto que nadie que no haya mirado a la cara y sentido en sus propias carnes el horror de la muerte, la miseria, la soledad, la marginación y los vicios puede estar capacitado para hablar de asuntos trágicos. Esta actitud abstemia y ridículamente sana del gremio literario en su conjunto da la espalda en cierto modo al poeta maldito, que no se siente ya perteneciente a un mundo de la cultura que considera aburrido, domesticado, insoportable por su corrección y falta de espontaneidad canalla. Esta situación incluso conduce a muchos no sólo a renegar del malditismo y despreciarlo, sino también a cuestionar su existencia en la actualidad. ¿Es que ya no se lleva ser poeta maldito? ¿Ha dejado de ser trendy y cool reflejar en el arte las experiencias de una vida disoluta? ¿Las directrices que imponen desde arriba los capitalistas de la literatura sobre qué temas son los que deben tratarse en una obra nos están obligando a decir adiós a la bohemia?
Hubo un tiempo en que Alejandro Sawa, Valle-Inclán, Francisco Villaespesa, Álvaro de Retana y Antonio de Hoyos y Vinent, Cansinos Assens, Pío Baroja y Manuel Machado creían estar solos y marginados, pero no lo estaban: tenían para ellos la noche madrileña, cuajada de cafés, de teatrillos, de tabernas y de locales de lenocinio donde abundaban las mentes talentosas y rebosantes de poesía o donde, por lo menos, su arte era valorado y aun aplaudido. El poeta maldito de un siglo después resulta ser más maldito, más incomprendido, más solitario y despreciado que nunca: cuestionada nuestra existencia, tachados de infelices obsoletos por el mundo literario oficial (como siempre ha ocurrido) e incomprendidos por la chusma poligonera que puebla exclusivamente la noche en nuestros días, los gatos nos resistimos a abandonar nuestros hábitos nocturnos, a decir un terrible adiós a la bohemia.

Presas en la memoria

Neda Agha Soltan, Marta del Castillo, Nainobys A. M, forman parte de una larga lista de víctimas por distintas causas de terror y violencia. Curiosamente, aunque yo diría que para preocupación de todos, aún hemos de soportar la ignorancia ydesvergüenza de muchos ciudadanos, en el caso de Neda roza el esperpento cuando se lee por ahí a quienes la catalogaban de niña pija, rica, moderna de ciudad, que falleció sin el pañuelo puesto, vamos, sólo falta que justifiquen que era merecedora de ese tiro.

El “inquietante” caso de Marta del Castillo ha dado juego a múltiples desvergüenzas por parte de muchos, tales como que la adolescente se anunciaba en redes sociales de internet ofreciendo favores sexuales o subiendo fotos subiditas de tono, vergonzosa la actitud de muchos ciudadanos, quizá por eso, la pobre Marta del Castillo, mereciera que un grupo de salvajes amigos la asesinasen de una manera brutal y jugasen, como quien juega con un perrito, con los jueces cambiando una y otra vez sus declaraciones y bajo las reglas de un estado de derecho que muestra preocupantes grietas jurídicas.

El caso de Nainobys viene a alimentar el número de víctimas por violencia machista en este año. Y muchos dirán que cómo podía estar con un hombre así. Nada nuevo bajo el sol. Acaso esta triste parsimonia que nos lleva a naturalizar estas situaciones, instantáneas que con el paso del tiempo sólo seran un vago recuerdo en nuestra memoria.

Fragmento de Binarios

1001

Una tregua es un hacker para un gobierno. Te infecta y no existe cortafuegos. El terrorismo es una mutación del vandalismo. No se puede formatear el disco duro de una población, se necesita crear un sistema de protección. Unos lo llaman Estado de Derecho, otros lo denominan cordura. La independencia y autonomía de un pueblo no puede ir más allá de la integridad física de las personas. Cuando la barrera del respeto desaparece la guerra sólo es cuestión de tiempo.

Presentación de Binarios en Córdoba

La editorial Sim/Libros se complace en invitarles a la presentación de la No-vela de Nacho Montoto: BINARIOS, que tendrá lugar en Córdoba el próximo Jueves, día 18 de Junio en la Delegación Provincial de Cultura (C/Capitulares nº2). El acto dará comienzo a las 21:00 h, y será presentado por Marta Jiménez y Octavio Salazar. Esperamos su asistencia. Reciba un cordial Saludo.

Sim/Libros editorial.

Claustrofobia

Vaho en el espejo

del ascensor

subiendo al sótano

de los pasos sin sentido,

esperando sentados

una calada que nos despierte

de tanto conformismo.

Las salidas de emergencia

no existen.

Oasis creados,

seguro de vida noctámbula

para maniquís con complejos.

Disfrazada medicina tus análgesicos.

Ando en estos días terminando el epistolario completo de Pedro Salinas (publicado hace un par de años en la Biblioteca Áurea de Cátedra), casi dos mil páginas con más de un millar de cartas dirigidas a lo más granado del mundo cultural y académico de la época. Me aficioné a este género hace años (creo que estudiaba tercero de carrera) precisamente gracias al poeta madrileño, quien realiza un apasionado encomio de la epístola en su volumen de ensayos El defensor (hay edición en Alianza). La correspondencia particular tiene la ventaja sobre otros géneros de supuesta indagación en los aspectos contextuales del creador (como las biografías o memorias) de no ser concebida a priori para su exhibición pública, lo que desviste al texto de artificios superfluos y melindres pacatos de correción social. Para aquel que esté interesado en conocer mejor cualquiera que sea la figura de un autor, el epistolario es una fuente repleta de datos, opiniones y anécdotas de lo más rico y variado.

Curiosamente, tanto ayer como hoy leo en prensa que la Comunidad de Madrid "ha dejado escapar" el archivo de Rafael Cansinos Assens, que incluye la correspondencia entre éste y Jorge Luis Borges (siempre consideró el argentino al español su maestro en la distancia) y que finalmente ha adquirido el Ayuntamiento de Sevilla. También se recordará la fuerte polémica (con denuncias y juicios de por medio) suscitada a raíz de la pretensión de titularidad de los papeles de Vicente Aleixandre, sus volúmenes dedicados y sus cartas con Azorín, Dámaso, Guillén, Cernuda y tantos otros. Parece que finalmente la Diputación de Málaga podrá hacerse con ellos.

Aprovecho para sugeriros un proyecto del amigo Ventura Camacho. Un epistolario virtual ue pretende ser un punto de conexión para los poetas de aquí y de allá. Podéis verlo y escribir en epistolarioincompleto.blogspot.com

Permitidme que os regale esta intimidad vegetal, la grabé el otro día en el río. Un abrazo querido Nacho Montoto, estimados colaboradores y paseantes de este blog.

Miguel Gómez Losada

Líderes interplanetarios

Se acabó la liga. Comienza el sopor. Resaca después de las elecciones Europeas. Tras el barça del triplete que puso a bajo el coliseo. Hoy la cosa va de seres superiores y líderes planetarios. ¿Y creían que por acabar la liga no íbamos a hablar de fútbol? ¿Se creían que íbamos a ceñirnos solamente a Mayor Oreja y López Aguilar? Olvídense de todo eso.

Hoy hablaremos de los líderes interplanetarios, no, no es el último cómic de Marvel: Florentino Pérez y José Luis Rodríguez Zapatero. Uno habita la galaxia blanca y el otro el agujero negro que, empecinados, algunos, quieren convertir a España. Crisis. Aún en tiempos de crisis, al presidente de ACS no lo importa decir que se va a gastar 250 millones de euros en fichajes para el equipo de Concha Espina, de hecho si se consume la operación de Cristiano Ronaldo, y ahabra´invertido 160 millones de euros en do semanas. Sí, sepa usted, españolito de a pie, que para el ciudadano no hay préstamos. Eso sí, para el ser superior los bancos ofrecen cheques en blanco, que viene al dedo.

Europa. La Champions League de la política se disputó este fin de semana, ya sabemos cuál de los dosequipos llegó a la final y quiénes tendrán que ir a la repesca dentro de cuatro años. Tranquilos. Aunque el PP haya ganado, todos sabemos que el líder planetario se tiene un as guardado bajo la manga. No lo duden. Pajín lo sabe. O al menos eso cree. El baile de fichajes de verano no solo afectará a merengones, culés y colchoneros. Ya hemos tenido baile político primaveral en esa materia.

¿Se imaginan a Forlán o Messi en el Real Madrid del ser superior? ¿No? Pues créanme, es tan probable como el último fichaje del PSOE en Andalucía. Sí, Rosa. La querida Rosa Aguilar. Que dejó al club de sus amores por el eterno rival. En fútbol tiene un nombre: mercenarios. En política, un disfraz: transfuguismo. Eso sí, y que nadie se me enfade, cuando un mercenario que viene de otro país, de otro equipo, o de otro partido cambia para obtener logros como los obtenidos por el Barça, con su culmen en la arena del coliseo romano, es para pensárselo dos veces. Y es que algo tendrá que ver que Súper ZP, el líder planetario, sea un culé reconocido, en toda esta historia.

Así que Florentino, le lanzo una propuesta: vuelva a la política (ya estuvo en UCD) que el PP necesita de líderes con carisma y que sean capaces de tener la gracia de los medios de información a todas horas, y más ahora, que ya han gnado el primer envite. Sea valiente, dé el salto. Porque, de momento, sus rivales le llevan dos manos de ventaja, tanto en lo deportivo como el político. En fin. Y todo esto bajo la bendición de Obama, que mezcló churras con merinas. Y es que Al-andalus y la Inquisición son lo que Florentino a ZP. Ya se sabe, cosas de líderes interplanetarios.

¡Aúpa Atleti!

Uno, que es un romántico.

Este blog cambia de rumbo

Sí, a partir de hoy será mucho más participativo y se dedicará exclusivamente a ser un blog de opinión y crítica social, política y cultural en el que podrán participar todos aquellos que lo deseen lanzando sus pajaritas de papel. Para ello deberán contactar en el siguiente correo: pajaritasdepapel@gmail.com, para recibir previa autorización que facilite la subida de posts.

Saludos

Nacho Montoto

Bodhisattva in metro

Hoy presentación de BINARIOS en Sevilla

La editorial Sim/Libros se complace en invitarles a la presentación de la No-vela de Nacho Montoto: BINARIOS, que tendrá lugar en Sevilla el próximo día 28 de Mayo en el Centro Cultural CAJASOL (C/Laraña mº4). El acto dará comienzo a las 20:30 h, y será presentado por el editor Diego Vaya y Antonio García Villarán. Esperamos su asistencia. Reciba un cordial SaludoSim/Libros editorial.

Pre-Bienal Sevilla

Dentro de las actividades de esta Pre-Bienal, la Asociación Andaluza de Poesía Escénica organiza un recital titulado CANGREJOS MIGRATORIOS. Será hoy miércoles 27 a las 20:30 H.

Participarán:
- CARMEN GUSANILLO
- LUCY ROMERO
- NACHO MONTOTO
- SIRACUSA INDIGESTA
- JAVIER GATO
- SARAY PAVÓN
- CARMEN VALLADOLID
- NURIA MEZQUITA (DALTON TROMPET)
- ANTONIO G. VILLARÁN (EL CANGREJO PISTOLERO)
- Músicos: CHARCO Y VICIO

Tratado de cinegética (I)

A menudo sucede que lo que creemos ver, realmente, no existe, otras veces, ocurre lo contrario. La imaginación echa en falta el desarrollo de su agudeza, el ingenio, para algunos es una extravagancia, para otros, otra forma de ver, sentir y expresar el mundo. La sociedad desde tiempos prehistóricos se ha sustentado en la cacería, para conseguir un fin u otro, es algo que ha permanecido intacto e inherente al ser humano, pese al paso del tiempo. Con o sin licencia para disparar, para eso algunos sí que son libres. A menudo me acusan de ser demasiado visceral por escupir lo que siento en cualquier sitio.

Be water my friend

Vivir, eterna duda, eterna deuda, en un mundo que corre aprisa y respirar es cada vez más difícil. Comenzamos una nueva vida, cada mañana, cada día. Sin ser esclavos del tiempo. Estamos en ello. Baja el agua en caída libre incrustándose en el lavabo. Probablemente los sueños se diluyen en el agua, quizá todos recordamos la primera vez en que se mojó nuestra ropa interior, los anuncios nos dicen que somos agua, que sentimos agua, que bebemos agua. Cuidado con mirar mucho al sol, no vaya a ser que nos evaporemos. -¿Te queda mucho? -Un par de gotas. -Ah, vale.

Firma de libros en la Feria del libro de Sevilla

Este jueves 21 de Mayo a partir de las 20:00h en la caseta nº26 (REI) de la feria del libro de Sevilla, estaré firmando ejemplares de Mi memoria es un tobogán - Espacios insostenibles, así que espero veros por allí. Es una buena oportunidad para quien ún no tenga el poemario, pues se puede comprar in situ. Espero veros por allí.

Viana, Patios de poesía

Hoy, 19 de Mayo en el Palacio de Viana

Viana, Patios de poesía.

Lectura poética

Jóvenes poetas cordobeses:

Intervendrán:

Elena Medel

Ángela Jiménez

José Daniel García

Nacho Montoto

Presenta: Antonio Rodríguez Jiménez


Los momentos musicales de cada recital poético serán intepretados por el guitarrista Iñaki Ochoa Moreno, residente de la Fundación Antonio Gala para Jóvenes Creadores.

Todos los actos comenzarán a las 21,00 horas en los patios indicados.

En caso de mal tiempo se trasladarán al Salón de Tobías. La entrada es libre hasta completar el aforo.

Ya está aquí

Mismamente

La chica de ayer

Mi cabeza da vueltas persiguiéndote.

Lloraba entre las flores mojadas: una amapola.

La ventana se cerró antes de tiempo
y el juego devino en sueño: jardín de canciones.

Demasiado tarde para comprender.

[Miau]

¿Y qué son las estrellas?

Ojos de gatos en la oscuridad.

SMS

Escribir tu nombre sobre una pantalla táctil. Deslizar mis dedos por una superficie plana que contiene tu nombre. No, no es tu nombre, son sólo letras agrupadas en el interior de una minúscula pantalla de 3.2" que intenta imitar el brillo de tus ojos.

Representación física del orgasmo espiritual (Cortesía de Andrés Iniesta)

HURTO

Seguramente nadie os avisó
que por llevar el pan a vuestras casas
correríais el terrible riesgo
de ser decapitados bajo el sol
Le dijo Jesucristo a los apóstoles
en la antepenúltima de sus cenas

Origami

Un sueño de bolitas de alcanfor: tu piel

Te quitas los tacones

Bajas la cremallera de tu falda

Vas enroscando las medias con tus dedos

Y te tumbas sobre la cama

Esa imagen cotidiana

Me lleva a pensar

Una vez más

Que somos papiroflexia