martes, 2 de julio de 2013
Un poema de Ray Bradbury
CONOCER LO INSONDABLE ES LO MÍO
Conocer lo insondable es lo mío.
Mi trabajo, refinar la sangre,
descubrir lo bueno y lo malo en ella,
qué se oculta en el glóbulo veloz,
qué vive o muere o perdurando
entrega la llave bajo la que se esconde lo benigno.
Ni lo sé, ni consigo averiguarlo, por eso intento
que con palabras brinquen los faisanes;
y al momento vuelan
con el fin de que los piense aún con más palabras, que describa
[sus alas;
y entonces todo hierve y tararea.
Con qué palabra nombro al colibrí,
con cuál a la libélula;
para el humilde mar, la arena, el viento, el cielo
¿qué pareado de alejandrinos busco que lo empareje toda a la
[primera?
¿Hago un molde del prado para clonarme como el trigo,
o divagando con lo alto de una colina en mente me sumerjo
[en la profundidad de un mar de trébol
que bramando lucha por mantenernos a flote a mi alma y a mí?
Cuando las palabras duras como pedernales bombardean, mi
[mente lo dispersa todo,
consigue que florezca el día e incrusta destellos en la noche.
Pero si estornudo, el soplo más ligero muta en muerte,
y pierdo los sueños que anidan en árboles y matorrales,
a no ser que me imponga silencio y un paso sigiloso.
Todo está muerto o muriendo. A un rápido ladrido pretencioso:
desbandada. Muy bajito
dice el Hermano Zorro: ¡Escucha, hijo, es así!
Dulce caminante de palabras, ocúltate, ocúltate!
Ray Bradbury
Vivo en lo invisible.
Nuevos poemas escogidos.
Traducción y Prólogo de Ariadna G. García y Ruth Guajardo López.
Editorial Salto de Página, 2013.
Etiquetas:
Editorial Salto de Página,
poesía,
Ray Bradbury
lunes, 1 de julio de 2013
Un poema de Birgitta Trotzig
en el hielo
Hielo, la calle gris resplandece de hielo, labios y
cuerpos, sombras vacías. Bajo el presente duro y brillante,
aquí y ahora, subyace otra cronología, la negrura
atemporal, el otro estrato, el depósito de las raíces de la
muerte.
Birgitta Trotzig
Contexto. Material.
Visor, 2005.
Etiquetas:
Birgitta Trotzig,
poesía,
Visor
miércoles, 19 de junio de 2013
Un poema de Juan Carlos Mestre
LOS HÉROES
Después de la muerte no quiero disculpas ni regalos
escribe en la pared Madine Soley y nadie la ve.
El niño de agua sale de las gotas de cera
los dragones de los grabados antiguos
se convierten en perrillos falderos y nadie los ve.
Detrás del cobarde huye la mentira
escribió alguien antes de ser devuelto a la tierra
y el camino es entonces camino aunque nadie lo ve.
Por la Avenida de los Presidentes con la 15
pasan los autobuses llenos de gente hacia Guanabacoa.
El pez no sabe que existe el agua
el dueño oculta su mano.
Honrar honra, dice una placa
y nadie, lo que se dice nadie, los ve.
Juan Carlos Mestre
La bicicleta del panadero.
Calambur, 2012.
Premio Nacional de la Crítica 2012.
Etiquetas:
Calambur,
Juan Carlos Mestre,
Premio Nacional de la Crítica
martes, 18 de junio de 2013
Un poema de Anne Sexton
EL RIESGO
Cuando una hija intenta suicidarse
y la chimenea se cae como un borracho
y el perro muerde su cola
y la cocina vuelca su brillante tetera
y la aspiradora se traga su bolsa
y el inodoro se lava con lágrimas
y la báscula del baño pesa el fantasma
de la abuela y las ventanas,
esos trozos de cielo, capean el temporal como barcos
y la hierba baja hasta la entrada
y la madre se acuesta en su cama de matrimonio
y se come su corazón como si fueran dos huevos.
Anne Sexton
Poesía Completa.
Linteo Poesía, 2013.
Etiquetas:
Anne Sexton,
Linteo Poesía
martes, 11 de junio de 2013
Un poema de Edgar Lee Masters
BERT KESSLER
Herí a un ave en el ala
aunque volaba contra el sol poniente.
Pero nada más sonar el disparo, remontó el vuelo
más alto y más alto entre las astillas de luz dorada,
hasta que, vuelta panza arriba, con las plumas revueltas
y un poco de plumón flotando en torno,
cayó como una plomada sobre la hierba.
Fui hacia ella pisando entre la maleza
hasta que vi una salpicadura de sangre en un tronco cortado
y luego la codorniz, que yacía junto a las raíces podridas.
Alargué la mano y sin que viera zarza alguna,
algo me la pinchó como con un aguijón y me la adormeció.
Entonces, en un segundo, vi a la serpiente cascabel.
abiertos los pliegues de sus ojos amarillos.
la cabeza arqueada, echada hacia atrás sobre los anillos de la piel.
círculos de fango color ceniza
o de hojas de roble que se volvieron blanquecinas bajo
capas de otras hojas.
Me quedé de pie, como de piedra, mientras ella se encogía
y desenroscaba,
y cuando comenzó a arrastrarse por detrás del tronco
caí inerte en la hierba.
Edgar Lee Masters
Antología de Spoon River.
Bartleby Editores, 2012.
Etiquetas:
Bartleby Editores,
Edgar Lee Masters,
poesía
lunes, 10 de junio de 2013
Un poema de Ángela Figuera Aymerich
EL GRITO INÚTIL
¿Qué vale una mujer? ¿Para qué sirve
una mujer viviendo en puro grito?
¿Qué puede una mujer en la riada
donde naufragan tantos superhombres
y van desmoronándose las frentes
alzadas como diques orgullosos
cuando las aguas discurrían lentas?
¿Qué puedo yo con estos pies de arcilla
rondando las provincias del pecado,
trepando por las dunas, resbalándome
por todos los problemas sin remedio?
¿Qué puedo yo, menesterosa, incrédula,
con sólo esta canción, esta porfía
llamando y escociéndome en la boca?
¿Qué puedo yo perdida en el silencio
de Dios, desconectada de los hombres,
preñada ya tan sólo de mi muerte,
en una espera lánguida y difícil
edificando, terca, mis poemas
con argamasa de salitre y llanto?
Volvedme a aquel descuido, a aquel sosiego
en que era dable andar por los caminos
pastoreando ensueños como ovejas.
Volvedme al ruiseñor de aquel boscaje.
Al vuelo de aquel cisne por el lago
bajo la plata azul de aquella luna.
Volvedme a la andadura mesurada,
al tópico dulcísimo y sedante
de un verso con timón y cortesía
donde cantar cómo los bucles de oro
son cómplices del pájaro y de la rosa,
porque eso, al fin, a nada compromete
y siempre suena bien y hace bonito.
Pero es en vano, amigos, nos cortaron
la retirada hacia seguras bases.
Están rotos los puentes,
los caminos confusos,
los túneles cegados. No sabemos
de cierto si avanzamos o huimos
dejando por detrás tierra quemada.
Y yo pregunto, vadeando a solas
un río de aguas turbias y crueles,
¿qué puede una mujer, para qué sirve
una mujer gritando entre los muertos?
Ángela Figuera Aymerich
Obras completas.
Ediciones Hiperión, 1986.
Etiquetas:
Ángela Figuera Aymerich,
Ediciones Hiperión
domingo, 9 de junio de 2013
Un poema de Jacques Prévert
PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO
A Elsa Henríquez
Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después
algo bonito
algo simple
algo bello
algo últil
para el pájaro
apoyar después la tela contra un árbol
en un jardín
en un soto
o en un bosque
esconderse tras el árbol
sin decir nada
ni moverse...
A veces el pájaro llega enseguida
pero puede tardar años
antes de decidirse
No hay que desanimarse
hay que esperar
esperar si es necesario durante años
la celeridad o la tardanza en la llegada del pájaro
no tiene nada que ver
con la calidad del cuadro
Cuando el pájaro llega
si llega
observar el más profundo silencio
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel
después
borrar uno a uno los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro
Hacer acto seguido el retrato del árbol
escogiendo la rama más bella
para el pájaro
pintar también el verde follaje y la frescura del viento
el polvillo del sol
y el ruido de los bichos de la hierba en el calor estival
y después esperar que el pájaro se decida a cantar
Si el pájaro no canta
mala señal
señal de que el cuadro es malo
pero si canta es buena señal
señal de que podéis firmar
Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
y escribid vuestro nombre en un ángulo del cuadro.
Jacques Prévert
Palabras.
Lumen, 1995.
Etiquetas:
Jacques Prévert,
Lumen,
poesía.
sábado, 8 de junio de 2013
Un poema de Hilda Doolittle
39
Hemos recibido demasiados dogmas
y muy pocas garantías,
demasiados: mas no se ha demostrado
lo suficiente que esto, esto, esto
es herejía: sé, y siento
el significado que ocultan las palabras;
son anagramas, criptogramas
pequeños estuches adecuados
para incubar mariposas...
H.D.
Trilogía.
Lumen, 2008.
Etiquetas:
H.D,
Hilda Doolittle,
Lumen,
poesía
viernes, 7 de junio de 2013
Un poema de Louis Aragon
VUELVE A MÍ LA HABITACIÓN UNA HABITACIÓN QUÉ MÁS DA
QUÉ HABITACIÓN NO
No qué más da sino
Ésta no sé dónde no sé cuándo pero
Ésta en un umbrío hospital en el campo donde los árboles
Ciegan la ventana verdinegros una
Habitación en la que todo es polvo pasado noche nada
Se tiene en pie ni las sillas ni
La consola un velador la alfombra de través
Y la alta cama de edredones desgastados con la colcha blanca
Su cenefa de borlas arrancadas
Cuánto hemos o al menos yo he amado esta
Habitación
Cuándo pues en qué siglo qué año
Idéntico en todo a un reloj inmóvil del que es posible decir la
hora y el minuto mas
Qué siglo qué estación
Acaso es posible saberlo
Tus zapatos junto a un sillón inquietos
La ropa caída por los suelos
Ya nada es más que un murmullo enorme en el límite del ser
Un loco y dulce cansancio al borde del sueño
Alguien habla fuera y eso es el silencio
Tal ves alguna vez pensé tal vez
Volveremos a recordar esta habitación en otro lugar
Qué importa dónde amor mío fuera del mundo
Pensé volveremos a recordar En una ciudad de clamores Al
borde de una playa en la que el mar lentamente muerte
En un país de sol violento en vidrios rojos
En algún lugar de Alemania o en ese país de estatuas
En la linde de los bosques He pensado
Y héteme aquí hoy sintiendo de nuevo la caída
En lo profundo del lecho antiguo de una piedra y muy lejos
El grito
Louis Aragon
Habitaciones
Poema del tiempo que no pasa.
Ediciones Hiperión, 1982.
Etiquetas:
Ediciones Hiperión,
Louis Aragon,
poesía
jueves, 6 de junio de 2013
Un poema de Josep M. Rodríguez
CRUDO
De tan negra
y profunda
la tristeza parece un pozo de petróleo.
¿Se formará también de aquello que está muerto?
Nos construyen las pérdidas:
instante
tras instante
tras instante.
Así que no lo dudes,
reclama para ti
en este día
la lentitud del saurio,
la inocencia del fósil,
la oscuridad del hombre que imagina
el final de una cueva.
Deja de preocuparte por quién eres.
El árbol que no es bosque
lo anticipa.
Josep M. Rodríguez
Arquitectura yo.
Visor, 2013.
XIV Premio de Poesía Generación del 27.
Etiquetas:
Generación del 27.,
Josep M. Rodríguez,
Visor
miércoles, 5 de junio de 2013
Un poema de Alejandro Simón Partal
DASEIN REMITENTE
A mí la muerte no ha de esperarme.
Nunca la he llamado, no he llegado
a coquetear con ella más allá del vacilante
remite ansioso de poética rosa.
Nunca dejé huella
en su fresco césped de serrín.
Pero hoy voy a recogerte en tu casa,
a llamar a tu puerta o a gritar
tu marmoleño nombre, tan fuerte
que puedas separar nódulo y aire,
tímpano y promesa.
Llegaré muy tarde para las preguntas.
Alejandro Simón Partal.
Nódulo Noir.
Renacimiento, 2012.
Etiquetas:
Alejandro Simón Partal,
poesía,
Renacimiento
martes, 4 de junio de 2013
Un poema de Giuseppe Ungaretti
La muerte meditada
CANTO SEGUNDO
1932
Escarba las íntimas vías
De nuestra infeliz máscara
(Clausura de infinito)
Con halagos fanáticos
El velatorio oscuro de los padres.
Muerte, muda, palabra,
Arena depositada como un lecho
Por la sangre,
Te oigo cantar como una cigarra
En la rosa enlutada de los reflejos.
Giuseppe Ungaretti
Sentimiento del tiempo (1919-1935).
Vida de un hombre.
Libertarias/Prodhufi, 1993.
Etiquetas:
Giuseppe Ungaretti,
Libertarias,
poesía
lunes, 3 de junio de 2013
Tres poemas de Maite Dono
PERRAPOET
Adoro tu carne roja expuesta a la luna
Adoro tus manos de semn y Rimbaud
Adoro cómo andas
Adoro cómo esperas
Adoro cómo te pintas la boca
Quien te ve desnuda se equivoca
Desnudos solo tus ojos allá al fondo
Al final del túnel de köhl
Adoro que llegues a casa para llorar en pijama
Con nuestra eterna galería de suicidas
...
ORACIÓN DO ANIMALBICHO
Que esta noche junto al río, dure
Que se pierda en las galerías del topo
Que todo termine en casa del temblor...
AMÉN
ES EXTRAÑO
Ya he sucedido
Nada siento
Una gaviota dibuja a plumilla
Cuatro líneas paralelas de cable de tender
Vacías
Maite Dono
Sobras.
El Gaviero Ediciones, 2013.
Etiquetas:
El Gaviero Ediciones,
Maite Dono,
poesía
domingo, 2 de junio de 2013
Un poema de Silvia Gallego
SIN CARTÓN
Las mil y una cosas que me hacen mujer
[todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.
(Gioconda Belli)
En recovecos me escondo,
los poros señalan la entretela,
en este atajo de tiempo
siento la belleza del Ser.
Pies musicales en su forma,
manos como rayos de sol,
pelo vibrante entre líneas,
ojos de neón luminoso.
Mi piel de musgo siente
las curvas tejidas del revés,
mi ombligo se acerca,
amapola de un día.
En la aureola permanece
atico de algún deseo,
bosque lunar más abajo
pendiente de su regreso.
Arcilla que me ocupa,
herencia de otras mujeres,
este ciclo de marejadas
para entregarme al goce.
Silvia Gallego
Espía mi bolso.
Cuadernos del Laberinto, 2013.
Etiquetas:
Cuadernos del laberinto,
poesía,
Silvia Gallego
sábado, 1 de junio de 2013
Un poema de Álex Chico
CAE LA TARDE
Esta luz ilumina una isla.
Un paisaje abandonado irrumpe
en la habitación.
Los últimos momentos de la tarde
construyen un presente aproximado.
Imágenes aleatorias que se superponen
y reaparecen, otra vez, en intervalos.
Los rayos, a lo lejos, se hacen tenues.
Confío en que lleguen a esa isla
y sirvan como faro en la noche que la sigue.
Observo el resto de la habitación
y me descubro solo,
como esos rincones que ya están en sombra.
Marco una línea en la pared, siguiendo
los trazos de luz que entran
en este cuarto a oscuras.
Escribo en una esquina:
afortunado quien tiene un final,
porque algo, al menos,
ha comenzado en su vida.
Álex Chico
Un lugar para nadie.
De la Luna Libros, 2013.
Etiquetas:
Álex Chico,
De la Luna Libros,
poesía
viernes, 31 de mayo de 2013
Un poema de José Manuel Díez
LOS POETAS ADAM ZAGAJEWSKI Y WISLAWA SZYMBORSKA
ELABORAN UN CATÁLOGO DE INSERVIBLES PARA EL SIGLO XXI
(INSTITUTO POLACO DE CULTURA.MADRID, 2005)
Objetos inmortales, pero que no nos sirven.
ADAM ZAGAJEWSKI
Habrá libros en blanco, ciudades sumergidas,
perfumes que no alcancen ser paisaje.
Lienzos acuchillados, flor de alambre, ala sola
y relojes de arena sin arena.
(Pero esto no es nada).
También habrá verdades temerosas,
dentaduras de nadie sonriendo en un vaso,
el brillo de la luna tras el humo.
Zapatillas impares, previsiones erradas,
cerraduras cruciales cuyas llaves no existen.
(Pero esto no es todo).
Habrá justos poemas
que nunca los leerán quienes debieran.
Olvido donde el hombre precise memoria.
José Manuel Díez
Baile de máscaras.
Ediciones Hiperión, 2013.
XXVIII Premio de Poesía Hiperión.
Etiquetas:
Ediciones Hiperión,
José Manuel Díez,
poesía
jueves, 30 de mayo de 2013
Un poema de Mercedes Díaz Villarías
Come What May
Hay que poner las manos por detrás
así, a la espalda.
La fila de mujeres por aquí,
cuidado con algunas partes de la hierba,
puede ser resbaladiza,
así,
en círculos,
bien,
sí, sigue así, May,
el campo municipal se va a quedar pequeño,
bien, bien,
allá vamos con un trabajo
de adivinación de los sentidos
encontrando el camino en el frío aire
intuyendo los accidentes en el campo.
Aho. Ahora formen en círculo.
Fuera del cuerpo que una vez fui.
Del cerebro que me aburre
(los encargos de arreglos florales
como peces congelados en el hielo
aún con vida que pueda ser reactivada).
Sigan girando.
Bajo el sol, sigan girando.
Mercedes Díaz Villarías
This is your home now.
Título original: De Cómo Cambió.
2º Edición, marzo de 2013.
Etiquetas:
Mercedes Díaz Villarías,
poesía
miércoles, 29 de mayo de 2013
Un poema de Lola Mascarell
los días felices
Una aguja de hiel vendrá a horadarnos
el alma de los días,
como una brizna leve y pasajera
movida por un viento caprichoso.
Vendrá. Nos hará daño.
Por mucho que pongamos la costumbre de escudo.
Llegará con la furia
con que llega a la luz lo inevitable.
Y será sigilosa.
Abrirá en la dulzura de los días
una brecha de sangre,
la única rendija
por donde ha de volver nuestra alegría.
Lola Mascarell
Mientras la luz.
Pre-Textos, 2013.
XII Premio de Poesía Emilio Prados.
Etiquetas:
Lola Mascarell,
poesía,
Pre-textos
martes, 28 de mayo de 2013
Un poema de Ariadna G. García
VI
Frente de Tolvajärvi.
Istmo de Karelia
El deshielo del lago, en primavera, humillará a las aguas, que, con pudicia, como si traicionasen el secreto de un niño o la confesión de un sicario, desvelarán los horrores de la guerra. Esto que flota inerte entre cascotes de hielo es un cadáver. Cantarán de plano al mundo. Y estos bultos de aquí, que la corriente mece bajo la niebla helada, son los restos de miles de ilusiones que duermen boca abajo.
Ariadna G. García
La Guerra de Invierno.
Ediciones Hiperión, 2013.
Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández-Comunidad valenciana.
Etiquetas:
Ariadna G. García,
Ediciones Hiperión,
poesía
lunes, 27 de mayo de 2013
Un poema de David Meza
L)
Reescritura de Adán y Eva (fragmentos) (gracias Sabines):
V.
—¿Has
visto cómo tiran las violetas sus pétalos, cómo se pudre un tallo ante
la mañana, cómo los árboles se secan? Han nacido de una semilla, el sol
lame sus bordes, el agua rompe su dureza, el cielo renace en cada uno de
sus pétalos. Pero luego el pétalo endurece, se rompe, y cae sobre la
tierra como arena, como un ángel de arena que camina por el mundo, y se
deshace. ¿Lo has visto? Las plantas se enredan en el tiempo, alzan su
arquitectura vegetal sobre sus horas, sobre el templo vencido de sus
horas.
David Meza
El Sueño de Visnu.
El Gaviero Ediciones, 2012.
Etiquetas:
David Meza. El Gaviero Ediciones,
poesía
Suscribirse a:
Entradas (Atom)



















