Las sombras van tejiendo en tu regazo
un nido de silencios, voces muertas
que duermen un suspiro sempiterno:
los labios desahuciados de tu nombre.
Las sombras van tejiendo en tu regazo
un nido de silencios, voces muertas
que duermen un suspiro sempiterno:
los labios desahuciados de tu nombre.
todo es superficie porque sólo existen trayectorias, porosas de sí; no vemos más que lo que hunden nuestros pies; los alrededores: metáforas de esa soledad. Mirabas mi rostro durante horas en silencio cada noche. Todo es superficie. Hasta el amor carece de raíz: llorabas, llovía, ese agua sólo buscaba el riego que lo prendiera a la tierra, pero la tierra no existe, te digo. El agua se inventó para inocularnos la ficción de los campos de fuerzas, de la compañía, de un hilo de mensajes que vertical nos atraviesa. No así la luz, que se frena en la piel y pone en marcha el ansia del beso. Lo que vi en tus ojos jamás nadie lo vio, que fuimos la vida secreta del agua, y un juego de cuerpos para revalidar esa fuga sin cifra por la cual el ser humano es algo más que un trozo de saliva. Como todas las cosas que importan, nuestra alucinación no tuvo contemporáneos: un cristalizar sin agua, sin hilo argumental. Lo recuerdo. Hubo un día en que por primera vez vi pájaros desde tu ventana, creí que ellos también nos miraban, no lo entendí como el presagio de lo que vendría, sólo existen trayectorias y a ambos lados una luz que al fin se oxida entre dos manos apretadas en la despedida. Fuiste la llama de mi razón alucinada. El álgebra de mi transformación en animal: como ellos, a tu lado morí y no supe que había muerto [bendita seas], me volví inmortal. Divino tu cuerpo por catastrófico, radical, una línea de costa; por fractal.
desconocías el Principio de Mínima Acción por el cual la luz [todo en general] busca el camino más rápido para viajar entre dos puntos. Circunvalamos la ciudad contradiciéndolo cuanto pudimos. Partíamos del fin; en realidad no nos movimos. Pasamos por delante de unas excavaciones [fibra óptica, cableado, comunicaciones Siglo21], e hice una broma acerca de aquella mujer y aquel hombre que encontraron abrazados en la excavación de Pompeya. La escena salía en Viaje a Italia, los descubrieron mientras filmaban. Ingrid Bergman también entonces se había echado a llorar. Partir de un recuerdo equivale a partir del fin, los recuerdos se construyen para el último día aunque nos engañe su gen de pasado. En realidad no nos movimos. Me invitaste a un Lucky [frase entre tus dedos], y en esa cinética apariencia encontramos el exceso, la belleza para alcanzar lo que al llegar al fin nos convirtió en algo más que una frase para el fin, algo más que una ecografía de riñón, que un isótopo, un punto de luz que no desapareció porque nunca partió. El camino infinito de verdad más corto.
¿Vas a enseñarme a vivir?
Te dejaré tocar mi colección de cáscaras
compartiré contigo las uñas que guardo en los bolsillos.
Las semillas que nos dieron
son pastillas para dormir
y del ombligo dormidos
nos crecen frutales.
Te daré de comer.
Ven.
La tierra prometida es cosa de otros.
Para nosotros la arena:
un paisaje que cambia con el viento.
DOLORES
Tumba tu corazón sobre mi césped
Ven a la barbacoa el sábado
Trae la sonrisa reprimida
Que das a los camareros.
Propongo una dirección artística impecable
(aquí sí, te sugiero, primero me consultes
sobre el pantone de tu bikini).
Seis de la tarde.
Blanco y rosa.
Cuando se vayan los invitados
Canjéame la atención con genuino afecto
Enrojece. Da hacia atrás medio paso.
Explícito y secreto, by the pool,
Y luego ven hacia mí,
Emociones reducidas
Al mínimo común denominador
Con tus hombros florecientes
Refugiados y seguros bajo el dinero.
Las gafas en forma de corazón
Cándidas y ardientes
Nos devuelven desde el bordillo
Una sonrisa cambiante y frágil
Enfriándose sobre el pavimento aún tibio,
Para siempre extraviadas.
ROSTRO
La Poncia:
- ¡Tanto te gusta ese hombre!
Adela:
-¡Tanto! Mirando sus ojos me parece
que bebo su sangre lentamente.
Federico García Lorca
Qué fuerza amarga
ejerce sobre ti
su rostro.
Matarías por conservarlo
tuyo
el resto de la tarde.
Harías cualquier locura
por acariciarlo
sin sentir
emoción
o duda.
Qué canción extraña
te arrastra hacia el olvido.
PENTAGRAMA
secciona mi garganta
y transcribe el sonido
del aliento silbando
a través de la herida.
La música es materia:
el canto del arpón
atravesando el pecho de la sirena;
la partitura ciega
de las arañas
tejiendo nuestros labios,
el uno contra el otro,
como en un beso
donde no hubiera más salida
que respirar a dentelladas.
(de La flor de la tortura, 2008)