El aire, puedo decir, es un artista malogrado
que da forma a las cosas que encuentra a su paso.
Un poema se arrastra en la noche.
El silencio de la oscuridad,
como un asesino en serie,
espera su momento.
El suave tacto
de la mano en la herida
nos cicatriza.
Besad mi llaga,
no es más que un verso blanco
cálido y dulce.
1 comentario:
Certeros y degustables versos.
Saludos :)
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