No sabía si comentar la I o la III. Ambas me han encantado. Rápidamente las he asociado a un poema de Roger Wolfe. Un trocito:
(...) La poesía de un viejo vagabundo desdentado/ apurando un cartón de vino en la escalinata de una iglesia./ La poesía de la mancha de aceite de una acera./ La poesía de un hombre que se agacha/ con un cigarrillo entre los labios/ para atarse los zapatos en el fondo de la barra./ La poesía de una anciana que se arregla el maquillaje en un espejo./ La poesía de unas manos que casi no son las mías/ tanteando (¿tonteando?) en el teclado.../ Toda esta poesía que nunca cabe en un poema.
Fotografía: Nacho Montoto 2007
2 comentarios:
¿no está muy solo ese tubo rojo que está tirado en la carretera?
No sabía si comentar la I o la III. Ambas me han encantado. Rápidamente las he asociado a un poema de Roger Wolfe. Un trocito:
(...) La poesía de un viejo vagabundo desdentado/ apurando un cartón de vino en la escalinata de una iglesia./ La poesía de la mancha de aceite de una acera./ La poesía de un hombre que se agacha/ con un cigarrillo entre los labios/ para atarse los zapatos en el fondo de la barra./ La poesía de una anciana que se arregla el maquillaje en un espejo./ La poesía de unas manos que casi no son las mías/ tanteando (¿tonteando?) en el teclado.../ Toda esta poesía que nunca cabe en un poema.
Saludos!
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