Jueves 9 de mayo, Sevilla

BARROTES Y ESTRELLAS

Hay un murmullo contagioso en las calles al que algunos llaman la voz de los perdidos. Yo no sé si las aguas bajarán según su curso ni si las gárgolas de las catedrales cumplirán su amenaza de gritos en la noche. El silencio nunca prescribe. Un niño —larva azul— perdido en la madrugada, sin refugios ni escondites, busca la manera de regresar a la mucosa. El cielo escupe estrellas sobre el espíritu no visto de los hombres. Sin duda. Hay cárceles al aire libre.

Reseña de Diario del Fin del Mundo en Cuadernos del Sur, Diario Córdoba

Un diario colectivo

Nota mental

Nos han enseñado a vivir al límite

pero es demasiada la distancia

que abarca el ojo.

Diario del frío

XII

Somos carne, una tierna y débil masa 
de materia y desobediencia.

Un dragón de mercurio 
sobre una luna de agua.

Por ello reventamos
las carnosas encías de las flores
que anunciaban estambres cuarteados
en paisajes de hielo.

Entonces definimos nuestro hogar:
breve extensión de lumbre,
de roja arquitectura.

Jerarquía de barro, de tendones, 
vegetales minúsculos, 
tallos cartilaginosos 
que sostienen el peso del planeta.

34

Es hora 
de asumir las constelaciones 
como propias. 

Alberga la esperanza 
de alcanzarlas 
más temprano que tarde. 

La espera
es calma.

La noche aviva este capricho,
lo mece junto a los atrapasueños
apenas unas horas.

Asoma azul la luna,
no hay tiempo para más.

NATURALEZA DEL DESAHUCIO

En esencia habitamos tierra herida.

Las sombras van tejiendo en el regazo

un nido de silencios, voces muertas

que duermen en suspiros sempiternos

los labios desahuciados de los hombres.

Los gorriones descansan sobre ramas desnudas,

las antenas emiten una nueva señal

apenas perceptible por los televisores,

dibujan con sus brazos el futuro

y mientras, transforman con sus ondas la arboleda.

Anidamos el mundo sin miedo a la caída

desprovistos de arnés

y bajo el yugo del progreso.

Un pájaro tendido en la acera

bebe su propia sangre para saciar la sed

tras el último vuelo.

Más tarde,

entre las vainas secas del jardín.

germinarán flores de la inocencia.

De luna nueva su blanda ternura.

José Ignacio Montoto

(inédito)

UMBRÍA

Hiera la luz a los ciegos de pensamiento y devoren sus ojos los gusanos hundiéndose entre bocas de carmín mientras besan los labios de la muerte.

Que revienten los oídos al oír su nombre y se mofen los pobres de su sangre, derramada entre los restos del mundo, mientras ríen los cuervos en sus nidos.

Que mantengan erguida su deshonra sobre un lecho de ceniza y basura, que soporten la carga de sus crímenes ahogados por el magma de la entraña.

Ya sabes que el dolor que provoca una quijada al clavarse en el vientre de la madre es mayor si proviene del feto que duerme mansamente en su regazo.

Sabes que una luna de hormigón enfría, en silencio, el hierro de los bancos de la plaza y que el sueño de los niños es una pesadilla de palomas amortajadas.

Sabes que las criaturas de la noche avanzan silenciosas, las fauces desolladas, hueco el mentón. Es tiempo de labios secos y ojos de humo.

Has dormido hasta el atardecer y finalmente te has percatado de que afuera llovía y la lluvia ha acompañado tu sueño sin saber que en la calle, en las casas, en los colegios, en los cobertizos y en las madrigueras, despertaba silenciosamente un nuevo día.

Porque las hazañas del arco iris no son en vano, las palabras se mancharon de los egos, de uniformes, de inválidos y narcisistas que ahogaron el futuro de las niñas y los niños bajo el dinero de los bancos, bajo la pesadilla de la estadística y la especulación.

En un abrir y cerrar de ojos incineramos el recuerdo.

Caminamos descalzos sobre cenizas —aún vivas— pero acostumbrados al dolor, preferimos acariciar la mano hiriente de quien nos condena antes que besar el rostro cálido nuestras madres.

Porque las madres se olvidaron un día de dar el pecho a sus hijos, los padres cambiaron la ternura de los besos por la frialdad de la bala y el desgarro de la carne en un baño de sangre y asistimos mudos ante la barbarie.

Amor es un dolor ajeno que oprime al corazón en tiempos de infografías y balances.

Porque dejamos de acompañar nuestras vidas con la música adecuada y nos acostumbramos al dictado de la sociedad de la información mientras el mundo avanzaba y la enfermedad pasó de ser un problema físico a un problema económico.

Porque no hay calor si la luz no ilumina nuestros cuerpos ni hay voz sin aliento, ni patria, ni bandera si no existe sentido de pertenencia. Busca un sol en la sombra y hallarás la respuesta de por qué no crecen las flores en la penumbra.

Vimos a los pueblos desnudos, esparcidos sus miembros por el suelo, hiriendo los más bellos paisajes.

Presas de la memoria, nuestras pupilas visualizan imágenes que son atravesadas por la instantánea de lo efímero como cometas fugaces.

Como si de un cuerno de marfil se tratase, abrazamos a la soberbia contenida por los vástagos de la divina misericordia.

El resultado: un mimbre, apenas capaz de soportar la carga del beso, tan fino como una hebra de sol, tan frágil como una muñeca de sal.

Porque la nueva religión se llama mercado y su dios dinero hace tiempo que dejó de recrear milagros para hacernos esclavos del papel, de las cifras y de las pequeñas monedas que se pierden en nuestros bolsillos llenos de nada.

Porque apenas hemos esbozado un par de alas plateadas para surcar los cielos y creímos que el don que se nos había dado era el don del progreso sin más que aspirar a la innovación y a la alegoría del futuro.

Nos inculcaron la palabra y le dimos forma de cuchillo para clavarla por la espalda.

Porque amor, amor, los cuerpos yacen en los arriates, en las cunetas y quizás en algunas playas escondidas, los cuerpos, los huesos y los ánimos de los primeros hombres y mujeres que dieron los primeros besos en otro tiempo, en otras vidas y probablemente bajo otras lunas que ya no asoman por temor a la ignorancia.

¿Quién acaricia las hojas de un árbol del mismo modo que los labios de una mujer o un hombre?

Porque hemos fundido la esperanza en un canto misericordioso cercano a los altares, hemos bebido el vino hasta emborracharnos y disfrutado del ágape eterno de la duda, la zozobra y el cinismo. No hay senderos luminosos ni carreteras hacia la eternidad que purguen nuestra dejación.

Porque tratamos de igual a igual al que busca amor, dinero, cariño o trabajo y ante ello nos equivocamos al no saber apreciar las diferencias entre caricia, beso y herida.

Pequeños demonios devoran el alma de las rosas. Espinas de sangre bombean sus pechos.

Porque en la noche, mientras los niños apresan hadas y príncipes en la memoria bajo sus sábanas, nosotros nos alimentamos del insomnio y la incertidumbre del mañana, más preocupados del Gran Masturbador que de la Noche Estrellada.

Porque no supimos hacer del Mundo el hogar de los viejos y los jóvenes, de los negros, los blancos y los amarillos, de hombres y mujeres que supieran convivir con los pájaros, los árboles y el río.

Porque no apreciamos la sinfonía ni el beso del arpa en el aire y caímos rendidos ante la vieja cantinela de la eterna promesa; Turandot, la deseada Turandot hoy no tiene quien la quiera.

Porque asistimos impertérritos a la procesión de la mortaja, de los restos de la ciudad, del alma podrida de los ciudadanos que se envenenaron por beber del cáliz sangrado de las noticias, del trabajo y la rutina.

Hemos salido a la calle y hemos mezclado nuestros cuerpos junto a otros cuerpos, besado los labios de la mentira y roto en mil pedazos el tiempo en los desvelos que han surgido en madrugadas de sueños imposibles, olvidamos al feto que engendramos en aquel tiempo, la razón de la placenta y el calor del regazo a cambio del artificio.

Hemos contemplado la puesta de sol bajo un manto de polución similar a un enjambre de abejas asesinas sobre aquellos osos que robaron la miel y hemos perdido en el envite, en el esfuerzo de sortear el golpe, la frescura, la inocencia y la capacidad de reacción.

Porque el camino de vuelta suele ser el mismo que el de ida y no hay soldados invisibles ni migas de pan que protejan ni cortejen nuestros cuerpos tras la pérdida de orientación en el bosque oscuro.

Porque un buen día encerramos nuestros deseos dentro de una bolsa de tela y los quemamos junto a las hogueras de San Juan en un rito tan viejo como la creencia en los dioses.

Hemos sentido el tacto áspero de la mentira y el engaño mientras oíamos recitar a los oradores con su prosa más amarga y oscura, una loa semejante al sermón de la montaña pero esta vez sin montaña ni sermón al servicio de prestidigitadores e ilusionistas de la palabra.

Despreciamos el tacto de las flores y las manos de nuestras madres, vimos sangrar las comisuras de sus labios. Lenguas heridas sembraron el cáncer en nuestras bocas.

Hemos sentido la soledad del atardecer sentados frente al Mundo, observando a los aviones atravesar el firmamento mientras los pájaros aguardaban en sus nidos y las madres lavaban a sus hijos por amor a la sangre y la familia.

Porque el milagro del amor es un asterisco que intenta explicar a pie de página lo que no se puede escribir en un folio en blanco. Es la espera de un mendigo que se agarra a la muerte como salvación.

Ya sabes que nos han dejado solos ante la lluvia, que la flor que sobrevivió a la masacre sólo puede ser polinizada por el pájaro azul.

Porque cuando la noche venga a vernos a nuestra cama y pronuncie nuestro nombre junto a Caronte, toda nuestra vida pasará por delante de nosotros, entonces nos daremos cuenta de que los huecos que dejamos vacíos sólo el silencio podrá rellenarlos.

Ya sabes que sólo somos demolición de luz, apenas un parpadeo del que brota el tiempo y la oscuridad.

Nada quedará, carne seca, después el hueso y finalmente un haz de energía. Nuestros hermanos yacerán inmersos en un líquido negro, ahogados por sus vómitos.

Estallará un silencio que disolverá la luz y velará nuestros ojos, entonces seremos felices, germinará el poema y una gavilla de cuerpos celestes se abrirá paso entre el frío.

Ya sabes.

Lo oscuro es luz.


José Ignacio Montoto

Feliz día de la poesía

DIARIO DEL FRÍO (VI)

Busca las sombras y matices
de una primavera tardía.

El suero y la sangre mezclados
en una vía rota.

El cuerpo frío sobre la mesa,
la sequedad obscura.

Mientras tanto,
el sol calienta las aceras
y los pájaros cantan
sobre las ramas de los árboles.

El mundo es una astilla

del universo.

José Ignacio Montoto

(Inédito)

Un poema (fragmento) de Agustín Fernández Mallo

[4]


Ex-céntrica, vibra la bala, difiere
de sí.

Así que hicimos un arca hermética y metimos
las especies que ya estaban muertas.

La absoluta oscuridad por ejemplo.
Por ejemplo la absoluta luz.


Agustín Fernández Mallo

Antibiótico.
Visor, 2012.

Un poema de Vanesa Pérez-Sauquillo

VIII


Por ti,
niño de hierba, niño loco,
hubo tartas de crema
tras los largos encierros.

Joven de pálidas orillas,
por ti la irradiación de las pantallas,
flores mecánicas abriéndose y girando
en las cunetas.

El bosque se abría en claros
para descanso de tus ojos,
carreteras temerarias.
A tu tacto los árboles vibraban.

Niño de hierba,
por ti las bravas amapolas.

Joven dulce de tallo,
tomaste entre tus brazos Farmington
como a un ordenadro enfermo
y, en la medida exacta del amo
y el deseo,
lo trastornaste.

Vanesa Pérez-Sauquillo

Clímax Road.
Ediciones RIALP S.A.
Accésit del premio Adonáis 2011.
Premio Ojo Crítico de Poesía 2012.

Un poema de Abraham Gragera

ALBADA


SOMOS como los siglos
antes de separarse.
Espera un poco más, amor,
que el mar está lloviéndose aún,
que no llegamos tarde.

Que ya no teme la semilla
caer sobre la roca,
y el silencio y la oscuridad se besan,
y mi mano te busca,
y hay otros en nosotros que se tocan

sus pieles encendidas.
Estar de desnudos es venir de lejos
y siempre estar llegando.
Espera un poco más, amor,
que nada es poco para los que esperan tanto.

Que el aire se hará llama,
como la voz aliento,
como ahora es de noche
y el ojo mira a las estrellas,
y las estrellas miran hacia dentro.

Abraham Gragera

El tiempo menos solo.
Editorial Pre-textos, 2012.

Un poema de Sara R. Gallardo

LAS MADRES


Mi infancia fue un laberinto
por el que cruzaba
de camino a casa.

Entraba a jugar
y las ramas de los setos
me arañaban los tobillos y los brazos.

Cuando me perdía
gritaba el nombre de mi madre,
que nunca contestaba.

Aquel lugar olía a meo,
había plásticos llenos de moco blanco.

Al correr (tenía miedo),
esquivaba las jeringuillas
y papeles de aluminio.

De los cuatro caminos
pronto aprendí
a recorrer el correcto.

Seguía buscándolo
sólo por el placer de hacerlo.
Supongo que como los otros niños.

Aprendí a sortear también las ramas
y a ser sigilosa.

Nunca conté lo que vi dentro
como todos, supongo.

Las madres (ahora lo sé)
nunca entraron a buscarnos.


Sara R. Gallardo

Epidermia.
El Gaviero Ediciones, 2011.

Un poema de Rubén Martín Díaz

HE LLEGADO


¿Estoy donde he querido
estar todo este tiempo?

¿He llegado por fin
al centro de mí mismo,
en el centro del centro
del origen? ¿Es este
placer el que la luz
me había reservado?

¿Y por qué yo? ¿Qué hice
más allá de ser hombre,
para saberme parte
y todo de la vida,
del centro más profundo
del sueño que es vivido?

¿A qué verdad de quién,
de qué, me debo ahora?

Si estoy solo en la luz
y  yo soy todos, ¿soy
también la transparencia?

¿Acaso soy la luz?


Rubén Martín Díaz

El mirador de piedra.
Visor 2012.
Premio de Poesía Hermanos Argensola 2012.

Un poema de Martha Asunción Alonso

CUARZO

TE llamaremos Cuarzo.

(Cuando yo era una niña, 

coleccionaba láminas de lumbre.

-Aquí la mató el tren.

Nadie dice su nombre. Cuentan que estaba loca

por amor-.

Recogíamos oro de las lindes.

Luego, bajo la parra, 

hacíamos recuento del tesoro:

Lavábamos despacio

cada grano de arena, cada letra;

trenzábamos collares -el futuro-,

dejábamos pasar

la luz como un puñal por nuestros cuerpos).

Yo te llamaré Cuarzo. Por entonces

-la sal,

la compañía-,

por las reinas translúcidas que fuimos.

Sin miedo al arañazo.

Martha Asunción Alonso

La Soledad Criolla.

Ediciones RIALP, S.A, 2013.

Premio Adonáis 2012.

Un poema de Cristian Alcaraz

[EN LA EVOLUCIÓN...]


En la evolución no hay lugar para el fatalismo.

Hablo de amor:
del amor Dante a los nueve años,
del que siente Eva Braun -tan pálida-
dentro de un búnker.

Todos hemos asociado la carne
al encuentro.

Y esto es lo que soy:
un defecto de inventario,
la dependencia amiga del parásito.

Antínoo
se sacrifica todos los lunes por su Emperador.


Cristian Alcaraz

La Orientación de las Hormigas.
Editorial Renacimiento, 2013.
Premio de Poesía Andalucía Joven.

Próximamente...

SINESTESIA

Yo que he jugado de pequeña con los sonidos de las gárgolas cuando miraba con recelo las imponentes fachadas de las iglesias.

Yo que un día hice un zumo de nubes y escuché el canto sumergido del mar bajo las rocas.

Yo que probé los sabores del odio, la venganza y el asedio por haber nacido hija de Afrodita.

Yo que con los dedos de mis manos modelé a mis amantes de viento.

Asumo que la palabra de las flores es el único lenguaje que conozco, que curé mis heridas con la baba de un caracol albino y que he blandido una espada de arena con la que derroté a los demonios salados en las playas nudistas de Gades.

Os recuerdo que mi cuerpo está al alcance de todos los que amen desde la ternura, pues mi cuerpo es el de un ángel que ha vivido, ajeno, en las cornisas invisibles de otro tiempo,no muy lejano pero imperecedero.

Un ángel cuyos labios observan cómo los besos que no se dan se convierten en espinas, que escucha el crujir del fuego en el iris blanco de su mirada y acaricia el sabor de la muerte en las lenguas ajenas de sus semejantes.

Si no fuera por que este mundo es una promesa de la infancia que algún Dios hizo a su hijo, si no fuera porque el vientre de la Tierra cobija a las generaciones venideras.

Sí, si no fuera porque el tiempo se ha estancado sin que nadie lo supiera, yo nunca hubiese adivinado que la vida es el deseo cumplido de un viejo que soñó, un buen día, que las estrellas eran ojos de gato y los planetas ovillos de lana.

Lástima no haber tocado el sol, no haber sentido la llama en los labios ni visto los aromas de lavanda y violetas reflejados en vuestros rostros.

Un colibrí asoma entre las aguas, parece que una ballena blanca ha resucitado.

Un poeta en Toulouse

Un poeta en Toulouse ( Diario Córdoba - 17/02/2013 )

LO QUE NADIE NOS CONTÓ

Imagina un campo abierto.

Un sistema binario de sentidos hacia dentro, hacia fuera. Dos atardeceres diarios.

Imagina que existiese un charco de agua del que brotasen ranas a la velocidad de doce mil ranas por segundo.

¿Entiendes ya por qué no soy príncipe ni tú princesa?

Ahora imagina la historia de una tribu de pigmeos.

Sí, digamos que los pigmeos adoran a una diosa que un buen día bajará de los Cielos y le construirán un palacio en el interior más profundo de un árbol ancestral.

Cuenta la profecía que de sus ramas brotarán copos de nieve mediada la primavera.

Joven diosa del invierno, manzanas heladas sus mejillas.

Finalmente, imagina una caja de vidrio que refleja el rostro de una niña.

Diríamos que es la transparencia de una niña de apenas quince años cuyo perfil asemeja al de un niño de unos quince años.

Si cambiásemos la caja de posición, ocurriría a la inversa: un niño de apenas  quince años cuyo perfil asemeja al de una niña de unos quince años.

Si esa caja tuviese un eje sobre el que rotara a gran velocidad, aparecería la imagen de un hombre y una mujer  de unos treinta años,  cuyo rostro no sabríamos precisar a qué sexo pertenece, pero se besan bajo una frecuencia de sesenta besos por milésima de segundo.

¿Entiendes ya por qué Rubik guardó su secreto en el interior de un cubo mágico?

¿Comprendes ahora por qué nunca nos contaron la verdad sobre las cosas importantes?

NOLI ME TANGERE

           

Escucha.

Ahora que escuecen las palabras, que el tiempo abrasa nuestros días y los sueños se han mimetizado y apenas forman parte del imaginario que cualquier serie de ficción norteamericana nos pueda ofrecer.

Ahora que las sábanas las remienda el viento que entra por la ventana al amanecer, a falta de otras manos, del tacto cálido de otras manos capaces de coser los pequeños agujeros por los que se filtran mis pesadillas, noche tras noche.

[Quisiera acariciar la corona de la Estatua de la Libertad, que las yemas de mis dedos sean atravesadas por sus dientes, porque el dolor de Manhattan fue el dolor  del Universo.

Yo sé que en Manhattan las nubes bajan a besar el suelo todos los días, el cielo de alquitrán que separa lo que podemos tocar de aquello que ya jamás tocaremos.

Iremos a morir a Central Park, junto al recuerdo de John Lennon.

Iremos a morir a Hyde Park, donde las ardillas llevarán nuestros féretros y los cisnes danzarán en torno a nuestros cuerpos desnudos para acompañar la ridícula orgía de los huesos.

O mejor, vayamos a morir a orillas de La Garonne, allí, entre las rosas y anaranjadas puestas de sol, desparramando nuestros violáceos cuerpos rendidos al ocaso.]

Ahora que parece que he despertado del letargo, que las horas han surtido efecto y que he soñado cómo moríamos juntos, encerrados en la misma nuez, en la misma concha y bajo el mismo sol.

Ahora sé que cuando nuestros cuerpos se toquen por primera y última vez reconoceremos la pureza, bañaremos nuestros cabellos en las mismas tibias aguas y gozaremos del amor en círculos concéntricos que, poco a poco, con el paso de las primeras lluvias, se convertirán en pequeños globos que nos alzarán a los Cielos.

Escucha, escucha la melodía de esta canción que te estoy tocando con esta guitarra de madera de palo santo que heredé de mi abuelo.

Escucha, escucha cómo tarareo nuestros nombres llegando al estribillo.

¿Has visto cómo tu piel se ha erizado al cantar la última estrofa? ¿Reconoces mis manos acariciando las cuerdas de la guitarra?

¿Las quieres tocar? ¿Las quieres tocar?

I

Quizás estemos abocados al abismo,

en cualquier caso es luz oscura.

El trabajo de cada día,

su lóbrega rutina.

Las horas encerradas

simulan un tiempo que sabemos perdido,

un tiempo muerto.

El reloj al que estamos presos

necesita de un nuevo horario,

un nuevo día.

Es hora de olvidar nuestro pasado

en este instante.

                                     Parteluz.

DECÁLOGO

1. Amamos a XXXX sobre todas las cosas. Buscamos en las calles y esquinas, indagamos en las miradas y encontramos posos de amor escondidos.

2. No tomarás el nombre de XXXX en vano. Plegarias incumplidas. esperanzas y sentimientos frustrados, multitud de miradas celestes en el vacío.

3. Santificarás las fiestas. Borrachos de deseo en un festival de carne, polvo y paja. Bajo vestidos de nácar y conchas yacen sus discípulos.

4. Honrarás a tu padre y a tu madre. Las entrañas aún latentes, unidos al cordón umbilical de la víscera, al calor de la sangre y la hipoteca.

5. No matarás, a pesar del deseo de venganza. En las calles la injusticia esculpe la piedra en epitafios de jóvenes y antiguas quijadas.

6. No cometerás actos impuros. En cualquier parque la primavera es una fuente cuya agua se desliza por los labios, riega nuestros sexos.

7. No robarás. Deshilachadas carteras murmullan la envidia, corrosivas miradas esconden un deseo, castigados por no tener nada, desiguales.

8. No dirás falsos testimonios ni mentirás. Las sucias comisuras de sus bocas tejen una falsa promesa provocando un mar de cicuta ensalivada.

9. No consentirás pensamientos ni deseos impuros. No hay sábanas que escondan el columpio de unos cuerpos que se mecen, que incendian la piel.

10. No codiciarás los bienes ajenos. Cuanto más observa la noche a la mañana o el sol a la luna mayor es el deseo, a pesar del Universo.

Himno de la alegría

HIMNO DE LA ALEGRÍA

En la isla de la noche,

donde el frío se adentra en nuestros cuerpos

como el mar en la tierra,

abrazas esta carne blanca y joven,

la coges como a un niño, tan pequeño,

que parece que juegas con la nieve

en un jardín perdido allá en Helsinki.

Pellizcas al muñeco que has creado,

entonces despertamos en la noche

tendidos en un nido de silencio,

el uno junto al otro, estamos solos.

Tú, mientras, tarareas entre besos

las notas de este himno de alegría.

¿Has notado el temblor?

Es la nieve incendiando nuestros labios.

Amanece

en la calle el susurro de los pájaros
parece que ha dejado de llover

despierta la mañana lentamente
con una tenue luz sobre tus ojos

el día esconde
un extraño silencio entre los huesos

estamos condenados a vivir
entre los cauces secos de los ríos

TRANSBORDO.Poemas del metro de Barcelona.

Hoy es un buen día para leer este poema.
 
ESPANYA

Tras el telón
el maquillaje permanece intacto.

Una ciencia gastada
le otorgó inmunidad
y el cielo, cicatriz.

Del puerto, al alejarse,
sus pupilas
estáticas ¿regresan?

Del margen, en el centro,
condecora el vagón.
Una niebla la roza.
Su equilibrio nos juzga.

Sonámbula, barroca.
No rompe los vasos,
guarda silencio.


Jorge Díaz Martínez.
TRANSBORDO. Poemas del metro de Barcelona.
La Garúa Libros, 2012.