HAS SOÑADO EL POEMA
(LA LÁGRIMA CENTRIFUGADA)
El fruto del ciprés es la naranja.
¿Había niños en lucha de naranjas amargas
o se han subido solas por la escalera de pintor?
En el cuenco, una honda de cuero enredada en las naranjas.
¿Es que nunca sabes poner los pies sobre la tierra?
Tú tampoco lo haces: pedaleas,
mientras la claridad de lo no dicho mueve tu pelo.
Yo hago un puzzle con piezas sobrantes y perdidas. No sé cuál es su fin.
Tan sólo sobrevivo,
cuido la hierba blanca que crece debajo de mi cama. Eso es todo.
Tú no irás al concierto: llorarías -has dicho.
Estoy enfadado con el arte.
Porque si vas al concierto no escuchas los platillos de barro del instante
ni ves la oruga que sube por el interior de la flauta dulce,
según va revelando un agujero tras otro.
Esa oruga que pronto va a detener el concierto.
Pero, ¿sabes?, a veces mirar el mundo es como comerse un lenguado:
primero una cara y después la otra: el mapa de las ocasiones.
Está bien. Ven conmigo. Corsé de tu sonrisa.
Lo aceptaré. Está bien.
Mi histórica tristeza: cambiar un ay por un símbolo
es optar por la solución de la cúpula para cubrir una intersección.
O esto tal vez; la ceja: el arco iris de la lágrima, es decir,
la lágrima y luego el arco iris del pensamiento.
Mirada extrema, fraternidad extrema. Mi poética
hace que lleve a cuestas el paisaje como el bosque dinámico de Macbeth.
Pero “tampoco ya ceno sólo con la mirada”.
Por eso ven conmigo hasta el final de lo que tú también quieres decir.
El viento agita las raíces,
zumban los anillos de los árboles.
¿Es éste un poema de después de que cayeran las montañas?- me preguntas.
Sí, ya no hay montañas, ya no hay literatura, ven conmigo.
El fósforo astillado
Juan Andrés García Román
120 páginas
9 euros
Colección poesía, 119
Los sollozos permanecen esclavos de los mismos ojos,
los lagrimales hollados en los párpados de los seres humanos,
abandonados en el mismo lugar de hace siglos.
Caníbales del dinero,vomitando perdones incompasibles,
acompasados por la fusta de la deidad humana,
los peores profetas de piedra caliza y acento extranjero.
Silente modorra, excusa baldía de un sol fermentado,
casi apagado por millones de puntos negros
que pululan por la corteza terrestre,
buscando un quiero y no puedo.
Continuo devenir de la misma mentira.
La alegría es tan sencilla
que da pereza el malgastar una vida entera en ella,
se gana más haciendo la guerra,
se entretiene uno más eyaculando su vergüenza en las bocas del hambre,
acrecentando la pérdida de humanidad,
llenando los bolsillos de la pobreza de bombas millonarias
que huelen a sangre y sudor podrido en pieles quebradas
que abrigan el capricho de la ignorancia.
Probablemente la hoja de latón caiga sobre alguna cabeza
procurando un corte limpio, suave, dulce y casi deseado,
provocando la calma y el descanso del grito.
Misiles a medianoche.
Un niño llora.
Su madre yace bajo una viga.
Messi marca su tercer gol.
La gente grita.
Gasol encesta su novena canasta.
Obama duerme.
Recibo un mail:
“Quisiera pedirle que aproveche la ocasión
de dirigirse a un público
para expresar solidaridad con el pueblo palestino
y condena de los ataques genocidas de Israel”
De nada sirve.
Siempre actuamos a destiempo.
Misiles en la madrugada.
Años reventando la voz de los palestinos.
Israel, EE.UU ¿qué más da?
El barça gana la eliminatoria.
Los Lakers apuntan al anillo.
Mañana nos levantaremos temprano.
El día esconde un extraño silencio
entre los huesos de aquellos niños.
Frío en la medianoche.
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